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长路（第2页）

九月中旬，林时收到了沈渡寄来的一个包裹。包裹不大，用快递的灰色塑料袋包着。林时拆开，里面是一个小盒子，盒子里面是一条围巾。深蓝色的，针织的，针脚比林时织的那条均匀了很多，边角处理得很整齐，没有一根线头。围巾的末端绣着两个字——“沈渡”。字迹歪歪扭扭的，但每一笔都很用力，像是练了很多遍才敢绣上去的。

林时看着那两个字，看了很久，把围巾围在脖子上。九月的北京还不冷，围巾围上去有些热，但他舍不得摘下来。围巾上有沈渡的味道，洗衣液、阳光，还有一点点属于沈渡自己的、干净而温暖的气息。他低下头，把脸埋进围巾里，深深地吸了一口气。

他掏出手机，给沈渡发了一条短信。“围巾收到了。好看。”

沈渡回了三个字：“暖和吗？”

“暖和。”

“那冬天戴。”

“我现在就戴。”

“九月戴围巾，你不热吗？”

“不热。”

沈渡回了一个笑脸。

十月，银杏叶又黄了。林时站在银杏大道上，看着金黄的叶子在风里飘落，想起了去年的这个时候，沈渡开车来北京，他们一起走在银杏大道上，沈渡说“好看”，林时说“比省城的好看”，沈渡说“不一样”，林时说“哪里不一样”，沈渡说“北京有清华，这里有银杏”。他想着这些，嘴角弯了起来。

他掏出手机，给沈渡发了一条短信。“银杏黄了。”

沈渡发了照片过来，是院子的秋景。枇杷树的叶子还是绿的，但院墙外面的银杏树已经黄了，金灿灿的叶子在阳光里像一片片金箔。照片的角落里有橘子的半张脸，它大概刚睡醒，眼睛还没完全睁开，表情懵懵的。石桌上放着两个搪瓷杯子，“渡”和“时”并排站在一起，杯子里冒着热气，在阳光下像两缕细细的白烟。

林时看着那张照片，放大了看，看到沈渡的影子投在石桌上，举着手机，身体微微前倾，像一个在记录重要时刻的摄影师。他把照片存下来，放进了那个叫“家”的相册。

十一月，沈渡的生日。林时提前一个月就开始准备礼物了。他做了一个建筑模型，用卡纸、木板、亚克力板做的，是他设计的那座房子。院子，枇杷树，石桌石凳，秋千，摇椅，一楼的客厅厨房，二楼的卧室书房，屋顶的露台。每一个细节都做得很仔细，枇杷树是用铜丝和绿色的纸做的，石桌石凳是用泡沫板雕刻后上色的，秋千和摇椅是用牙签和木片做的，可以晃动。模型不大，比A4纸小一圈，但花了他整整一个月的时间。

他把模型装在盒子里，小心翼翼地封好，去邮局寄了。寄的时候，邮局的工作人员问，“寄哪儿？”林时说，“省城。”工作人员看了看地址，又问，“里面是什么？”“模型。”“什么模型？”“房子的模型。”工作人员看了他一眼，大概觉得这个学生有些奇怪，但什么也没说，把盒子收下了。

沈渡收到模型的那天晚上，给林时打了一个电话。他的声音有些哑，“林时，这是你做的？”林时说，“嗯。”沈渡沉默了。“你花了多久？”“一个月。”又沉默了。“你怎么不说话？”林时问。沈渡吸了一下鼻子。“没怎么。”“你是不是哭了？”“没有。”“你骗人。”“没骗人。”林时握着手机，听着电话那头沈渡的呼吸声。那呼吸声有些重，有些不稳，像一个人在努力控制着什么。林时没有拆穿他，因为他知道沈渡不想让他知道自己哭了。沈渡从来不在他面前哭，哪怕眼泪在眼眶里打转，也会用力地眨回去。这是沈渡的方式——把所有的脆弱都藏起来，只给林时看坚强的样子。

“沈渡。”

“嗯。”

“生日快乐。”

“谢谢。”

“那个模型，放客厅。”

“放哪儿？”

“放茶几上，两个杯子中间。”

“好。”

挂了电话，林时在宿舍里坐了一会儿。窗外的银杏叶还在落，一片一片地，在风里打着旋，像一封封没有写地址的信。他站起来，走到窗前，看着窗外的银杏树。叶子落了大半，枝条光秃秃的，在路灯的光里像一幅幅铅笔画。

十二月，北京下雪了。今年的第一场雪比去年晚了一些，但更大。一夜之间，整个清华园变成了白色，林时早上起来推开窗户，被眼前的景象惊呆了。雪还在下，细细碎碎的，在风里打着旋，像无数只在跳舞的蝴蝶。银杏树的枝条上挂满了雪，光秃秃的树枝变成了白色的珊瑚，荷塘的水面结了一层薄冰，雪落在冰面上，积了厚厚一层，像一床白色的棉被。

林时站在窗前，看了很久，掏出手机，拍了一张窗外的雪景，发给沈渡。“北京下雪了。”

沈渡发来一张照片。是院子的雪景，枇杷树被雪覆盖了，枝条压弯了，石桌上积了厚厚一层雪。石桌旁边多了一个雪人，比去年的更大，比去年的更圆，戴着沈渡的毛线帽，围着林时织的第一条围巾。雪人的旁边蹲着橘子，橘子穿着沈渡给它做的小棉袄——用旧羽绒服改的，橘色的毛从棉袄的领口和袖口挤出来，看起来又滑稽又可爱。

林时看着那张照片，放大了看，看到雪人的肚子上刻着两个字——“沈渡”。歪歪扭扭的，但每一笔都很用力，像是用手指在雪上一笔一笔划出来的。他把照片存下来，放进了那个叫“家”的相册。那个相册已经有将近一千张照片了，从银杏黄到枇杷黄，从玉兰白到雪白。每一张都在说同一句话——我们在省城，我们等你回来。

（第三十四章完）