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新年（第3页）

沈清昼睁开眼，看到林野已经穿戴整齐了，穿着那件黑色的羽绒服，领口的毛围着他的下巴，把他半张脸都遮住了。他的头发还是乱的，翘着，像一只刚睡醒的猫。

“几点了？”沈清昼问。

“六点半。快了。”

沈清昼坐起来，揉了揉眼睛，穿上衣服。两个人轻手轻脚地出了门，怕吵醒陈姨。楼道里的LED灯还亮着，白光把每一级台阶都照得清清楚楚。他们上了顶楼，顶楼的门是锁着的，但锁是坏的，一推就开了。

楼顶是一片平坦的水泥地，四周有矮墙，墙上面拉着几根晾衣绳，挂着几件没人收的旧衣服，被风吹得猎猎作响。风很大，吹得沈清昼的头发往后倒，他把大衣的领子立起来，缩了缩脖子。林野站在他旁边，两只手插在口袋里，看着东边的天空。

天还没亮透，东边的天际线是一道深蓝色的线，上面是灰蓝色的天，下面是黑沉沉的城市。那道光从地平线下渗上来，像有人在蓝色的画布上慢慢抹上一层金色。

“冷吗？”林野问。

“不冷。”

“你的手在抖。”

沈清昼把手插进口袋里，没有说话。

两个人并肩站在楼顶，看着东边的天空一点一点变亮。那道金色的光越来越宽，越来越亮，从地平线一直延伸到天顶，把整个天空染成了一幅巨大的油画。最下面是橘红色，往上是金色，再往上是淡蓝色，最上面是深蓝色，一层一层的，像被人精心调配过的颜料。

“快出来了。”林野说。

沈清昼没有说话。他看着那道越来越亮的光，忽然想起大纲里的那个结局——“两人在星河湾的阳台上看日出，林野说‘以前觉得光太刺眼，现在想做你的光’。”

现在他们站在楼顶，看着同一个日出。不是阳台，是楼顶。不是结局，是开始。

太阳露出了一个角，红色的，像一颗刚从水里捞出来的咸蛋黄。然后半个，然后整个。整个城市被笼罩在金色的光芒里，所有的楼、所有的树、所有的路，都被镀上了一层温暖的、明亮的颜色。

“好看吗？”林野问。

“好看。”沈清昼说，“比我想象的好看。”

林野转过头，看着他。阳光落在沈清昼的脸上，把他苍白的皮肤照得几乎透明。他的眼睛里有光，不是反射的太阳光，是从里面往外涌的、他自己的光。

“沈清昼。”林野叫他。

“嗯。”

“你以前说，我是你的余光。”

沈清昼看着他。

“现在呢？”林野问。

沈清昼想了想。

“现在你是我的太阳。”

林野愣了一下，然后笑了。那笑容很大，大到眼睛弯成了两道月牙，大到嘴角快要咧到耳根，大到那张总是带着疲惫和倔强的脸上，亮起了沈清昼从未见过的、灿烂的、像此刻的日出一样的光。

“你也是。”他说。

两个人站在楼顶，看着太阳一点一点升高，看着城市的影子一点一点缩短。风还是很大，但他们不觉得冷了。沈清昼伸出手，林野也伸出手，两只手握在一起，在晨光中，在新年的第一天，在一个他们谁都不会忘记的清晨。

那天早上，他们下楼的时候，陈姨已经醒了。她坐在沙发上，手里拿着那个小铁盒，针插在泡沫上，线缠在纸板上。看到他们进来，她抬起头，笑了一下。

“看到了？”她问。

“看到了。”林野说。

“好看吗？”

“好看。”

陈姨点了点头，低下头，继续织那条深灰色的围巾。围巾已经织了大半，很长了，绕在她膝盖上，像一条冬眠的蛇。

“妈。”林野在她旁边坐下来。

“嗯。”

“新年快乐。”