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岁末（第2页）

“他也会学会的。”

陈姨没有接话。她看着书页上的单词，目光有些远，像是在看一个很远的地方。

“清昼。”

“嗯。”

“你去了北京以后，还会回来吗？”

沈清昼的手指在膝盖上攥紧了。

“会。”他说。

“多久回来一次？”

“放假就回来。”

陈姨点了点头，没有说话。她低下头，继续看书。阳光从窗户照进来，落在她花白的头发上，把那些银丝照得发亮。沈清昼坐在她旁边，看着她的侧脸，忽然想起第一次在医院见到她的样子。那时候她躺在床上，脸色苍白，眼睛深陷，说话的声音像风吹过枯叶。现在她看起来好了一些，但那种“好”是脆弱的，像一块被修补过的瓷器，你知道它还能用，但你也知道它随时可能再裂开。

“阿姨。”他叫了一声。

陈姨抬起头。

“您一定要等我回来。”

陈姨看着他，看了很久。然后她笑了。那笑容很轻，很淡，像冬天早晨窗户上结的霜花，薄薄的，但美得很。

“好。”她说，“我等你。”

下午，林野回来了。他推门进来的时候，手里拿着一个袋子，袋子里装着几本书，都是借来的，有数学、物理、英语。他把书放在桌上，脱掉羽绒服，挂在衣架上。羽绒服是沈清昼买的那件，领口的毛被雪打湿了，他一进门就脱了，但身上还是暖的。

“下雪了。”他说。

“看到了。”沈清昼说。

“外面很冷。”

“你穿那么少，当然冷。”

林野没有说话。他走到厨房，倒了一杯热水，端在手里，靠着灶台，看着沈清昼。

“你什么时候来的？”

“中午。”

“吃饭了吗？”

“吃了。和你妈一起。”

林野喝了一口水，放下杯子，走到沙发前，在陈姨旁边坐下来。陈姨把手里的书放在膝盖上，看着林野。

“冷吗？”她问。

“不冷。”

“手给我。”

林野把手伸过去。陈姨握住他的手，摸了摸他的手指。

“这么凉，还说不冷。”她把林野的手放在自己的手心里，两只手握在一起，像是在传递什么。

林野没有缩。他坐在陈姨旁边，任由她握着自己的手。阳光从窗户照进来，落在母子俩交握的手上，把那些凸起的骨节和凹陷的纹路照得清清楚楚。

沈清昼站在厨房门口，看着这一幕，没有说话。

那天晚上，三个人一起包了饺子。白菜猪肉馅的，陈姨调的馅，林野揉的面，沈清昼擀的皮。他擀皮的技术越来越好了，虽然还是不如林野的快，但至少擀得圆了，厚薄均匀了。他擀一张，林野包一个，陈姨坐在旁边看，偶尔伸手帮着捏一下褶子。三个人分工明确，配合默契，像是在一起生活了很多年。

饺子煮好了。沈清昼盛了三碗，端到桌上。陈姨今天晚饭没怎么吃，但饺子吃了好几个，边吃边说“好吃”。林野看着她吃，目光里有担忧，也有高兴。担忧是怕她吃多了不消化，高兴是她终于有了胃口。