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第7章 石墩上的红衣（第1页）

除夕前一天的风是割人的。我骑着那辆除了铃铛不响哪儿都响的二手摩托载着阿伟，在坑坑洼洼的乡道上开得飞快，冷风裹着沙砾打在脸上，疼得像被指甲挠过，颧骨火辣辣的，眼泪被风逼出来，在眼角冻成了冰碴。网吧老板刚锁了门，噼里啪啦的键盘声还在脑子里嗡嗡响，阿伟在后座打了个哈欠，带着康师傅红烧牛肉面味的热气喷在我后颈上，混着冷风，激得我一哆嗦。明儿贴对联，我妈非让我五点起，说要赶在日出前贴完，讨个好彩头。他嘟囔着，声音含混，带着没睡醒的黏糊，早知道不玩到后半夜了，困死。我了一声，拧了把油门，摩托发出的抗议，速度又提了几分：就你那赖床样，七点能爬起来就不错。去年你家对联还是你爸踩着梯子自己贴的，你缩在被窝里跟猪似的。阿伟在后座踹了我一下，力道不大，带着笑骂：你才是猪。摩托的车灯在浓稠的黑夜里戳出两道昏黄的光柱，照得路边的野草歪歪扭扭，像一群匍匐的影子。农村的除夕前夜，连狗都懒得叫，只有风吹过祠堂老槐树的声，像谁在暗处捂着嘴哭，哭声被风撕得碎碎的，缠在树枝上。祠堂在乡道尽头，青砖墙爬满了青苔，年头久了，塌了个角，露出里面的黑泥，远远看去，像豁开的嘴，吞着来往的夜色。阿伟家在祠堂对面的坡上。我把摩托停在坡底，脚撑在冻硬的泥地上，鞋底打滑，差点没站稳。车灯没关，光柱正好扫过祠堂的墙根，那里有个半人高的石墩，平时供过路的人歇脚，此刻上面坐着个东西。红的。不是衣服红，是整个人都透着股红，像刚从血里捞出来，又在风里晾了半干，红得发暗，带着种黏糊糊的湿意。长头发披到肩膀，一动不动地坐着，脊梁挺得很直，脸对着我们的方向，却看不清五官，只有一片模糊的红，像被血糊住了。我胳膊突然发紧，攥着车把的手心里冒出冷汗，黏糊糊的，把车把上的锈都蹭掉了点，你看那边石墩上，是不是有人？阿伟揉着眼睛探头看，车灯晃得他眯起眼，手搭在额头上挡了挡：啥啊？黑乎乎的，哪有人？祠堂那边除了耗子和野猫，鬼都不去。就那儿！石墩上！我提高了音量，声音有点发飘，指尖发凉，穿红衣服的！就坐在那儿！你看清楚点！阿伟又眯着眼看了半天，突然笑了，拍了拍我肩膀：你眼花了吧？那是去年谁家贴剩下的春联，被风吹得挂在墙根的荆棘丛上，红纸片飘啊飘的，看着像个人影。你是不是玩游戏玩魔怔了？我再定睛看，那红衣人还在，甚至微微动了动，像在调整坐姿，脊梁弯了弯，又挺回去。祠堂周围的老槐树影子歪歪扭扭地投在地上，被风吹得晃，缠在她脚边，像一圈圈捆着的绳子，越勒越紧。她的头发很长，垂到石墩上，在地上拖出一道暗红的痕，像条凝固的血带。不对劲。我喉结滚了滚，干涩的喉咙像卡着沙子，突然想起来奶奶生前说的话——除夕前三天，祠堂阴气重，是老祖宗回家过年的日子，尤其不能半夜靠近，说是老祖宗要出来清场，不喜欢生人碍眼。奶奶走的前一年，还特意在祠堂门口烧了三炷香，念叨着列祖列宗，孩子们不懂事，别吓着他们。我不上去了，你自己回家。我脚撑着地，摩托地怠速，声音在空荡的夜里格外刺耳，像在哭，我妈肯定也等急了。怕了？阿伟挑眉，语气里带着戏谑，跳下车拍了拍我的头盔，大男人还信这个？我跟你说，这世上哪有什么他的话没说完，风突然变向，卷着股怪味飘过来，像腐烂的桃花混着铁锈，阿伟皱了皱眉，往祠堂那边瞥了一眼，啥味儿啊这是？少废话。我没回头，眼睛死死盯着石墩，那道红衣影子好像又近了点，我妈让我早点回去，明儿贴对联要帮忙呢。阿伟撇撇嘴，没再劝，裹了裹外套往坡上走，脚步声在寂静的夜里响，每一步都像踩在鼓点上。走两步他回头喊：真不上去喝口水？我妈泡了陈皮茶，暖身子的。我没应。他的脚步声消失在坡顶后，我猛地拧油门，摩托一嗓子窜了出去，差点把我甩下去。后视镜里，那道红光还在石墩上坐着，像枚烧红的钉子，死死钉在黑夜里，一动不动地看着我离开的方向。开出没半里地，后颈突然一凉。不是风的那种干冷，是种黏糊糊的凉，像有人对着那里呵气，带着点潮湿的腥气，激得我汗毛瞬间竖了起来。我心里一紧，手一抖，摩托差点跑偏进沟里。眼角的余光飞快瞟了眼后视镜——那红衣人，跟在后面。不是走路，是飘着，脚不沾地，离后轮也就两米远，红衣服在风里飘得像面破旗，边角卷着，露出里面更深的红。她的脸还是看不清，只有头发被风吹得往我这边飘，一缕一缕的，像无数根红丝线，快要缠到我的脖子上。，！我骂了句脏话，心脏撞着肋骨，像要蹦出来。把油门拧到底，摩托嘶吼着往前冲，时速表指针快指到顶，颤巍巍的，像是随时会爆掉。路边的树影飞一样往后退，张牙舞爪的，风声灌满耳朵，的，却盖不住身后那若有若无的声，像丝绸摩擦，又像有人在背后梳头。后视镜里的红衣越来越近，她的头发已经扫到后货架了，那股腐烂的桃花味越来越浓，熏得我头晕。我不敢回头，只能死死盯着前面的路，冷汗顺着额角往下淌，滴在油箱上，一声，很快被风吹干，留下点发白的印子。经过村口那棵老樟树时，树影里突然飞出几只夜鸟，扑棱棱的，吓得我手一歪。就在这时，我突然想起奶奶的另一句话——撞见不干净的东西，别跑直线，它们认死理，往有人气的地方钻，阳气重的地方能镇住。我猛地打方向，摩托在坑洼的土路上划出个s形，轮胎碾过碎石子，发出的惨叫，差点翻进旁边的水沟。后视镜里，红衣人没反应过来，被甩开了点距离，红衣服在原地打了个旋，像片被风吹懵的叶子。但也就一瞬，她突然加速，像道红色的闪电，又追了上来，这次离得更近，我甚至能从后视镜里看到她红衣服上的褶皱，像凝固的波浪。家里的灯还亮着，是妈特意留的，橘黄色的光从窗户里透出来，在院门外的稻场上洒下一片暖黄，像块融化的黄油。离院子还有五十米时，我看见铁门虚掩着，留着道缝，像是早就知道我要回来，特意为我敞着。我疯了似的冲进去，猛踩刹车，刹车片发出刺耳的尖叫，摩托在院子里滑出半米远，差点撞翻晾衣绳上挂着的腊鱼腊肉。咋了这是？魂都没了？妈从屋里跑出来，穿着棉袄，头发乱糟糟的，发梢上还沾着根棉线，显然是被我惊到了，开这么快作死啊？我跳下车，腿软得差点跪在地上，反手一声关上铁门，从里面锁死，后背死死抵着冰冷的铁门，大口大口地喘气，肺里像被塞进了冰碴子，疼得钻心。外面外面有东西妈顺着我看的方向往门外瞧，黑黢黢的，只有风吹过稻场的声，远处的狗叫了两声，又停了。啥东西？红衣服在祠堂那边跟着我我话都说不利索，牙齿打着颤，手指着村口的方向，指尖抖得厉害，就在石墩上坐着，然后然后就飘着跟过来了妈脸色突然变了，刚才还带着点嗔怪的脸瞬间白了，拉着我往屋里走，手劲大得像铁钳，攥得我胳膊生疼：别瞎说！快进屋！关门！进了屋，她反手插上门栓，又往灶膛里添了把柴，干柴遇火，一声，火光地窜起来，映得她脸膛发红，却照不散眼底的慌。是不是穿红衣服，长头发？脸看不清楚？我点点头，心沉到了底。妈这反应，显然她也知道些什么。前儿个你三婶还跟我念叨，说祠堂那边不对劲。妈往灶里塞了根桃木枝，是奶奶生前特意削的，说能辟邪，枝桠上还留着奶奶用刀刻的歪歪扭扭的字，她夜里起夜，看见祠堂墙根有红光晃来晃去，还以为是谁家孩子玩火，骂了两句，红光就没了。现在想想怕是怕是不干净的东西。那到底是啥？我缩在灶边的小板凳上，感觉浑身的骨头都在抖，灶膛里的火明明很旺，却暖不了从骨头缝里渗出来的寒意，奶奶以前说过吗？妈没说话，只是往我手里塞了个热红薯，用布包着，烫得我差点扔掉。别问了，明儿贴了对联就好了。老祖宗过年，也爱干净，红对联一贴，阳气重，啥脏东西都不敢来了。她往灶膛里又添了把柴，火光把她的影子投在墙上，忽大忽小，像个张牙舞爪的怪物。后半夜，我没敢睡，就坐在灶边盯着火光，眼睛干涩得发疼，却不敢闭上。妈在里屋翻来覆去，床板发出的响，时不时咳嗽两声，显然也没睡着。凌晨四点多，天刚蒙蒙亮，外面的风突然停了，死一般的静，紧接着，传来的一声闷响，像有人用头撞在铁门上，沉闷，带着股绝望的狠劲。我和妈同时站起来，她抄起门后的扁担，那是爷爷留下的，枣木的，油光锃亮，我抓着烧火钳，铁钳被火烤得还有点温度，一步步挪到门边，每一步都像踩在棉花上，虚浮得很。从门缝里往外看——铁门外的稻场上，空荡荡的，只有风卷着几根枯草滚过，留下浅浅的痕。只有件红衣服，被风卷着，贴在门板上，像一张浸了血的纸，皱巴巴的，边角还在微微颤动，像在呼吸。烧了。妈声音发紧，带着不容置疑的决绝，打开门把红衣服拽进来，那布料入手冰凉，还带着点潮湿的黏意，像刚从水里捞出来。她毫不犹豫地把红衣服扔进灶膛。火苗瞬间舔上布料，发出的响，像烤肉，冒出股怪味，像烧头发混着烂树叶，呛得人眼睛发酸。我盯着火堆，看见有黑色的灰屑飘起来，在灶膛里打了个转，突然聚成个模糊的人形，瘦长，披头散发，往烟囱口飘去，像要顺着烟跑出去。小主，这个章节后面还有哦，，后面更精彩！的一声闷响，烟囱好像被什么东西堵住了，烟在灶膛里打了个旋，倒灌出来，呛得我和妈直咳嗽，眼泪鼻涕一起流。妈用烧火钳往烟囱里捅了捅，哐当哐当响，烟才慢慢顺着灶膛口往外散，带着那股怪味，弥漫了整个厨房。等烟散了，红衣服已经烧成了灰，灶膛里只剩下点黑渣渣，像被踩碎的煤球。妈用烧火钳扒了扒，没说话，只是把那根桃木枝往火里又推了推，直到枝桠烧得发黑，冒出青烟。天亮后贴对联，我站在梯子上往门框上糊浆糊，浆糊是妈用面粉调的，带着点面香。风一吹，后背总觉得凉飕飕的，像有人在背后盯着，汗毛根根竖起。忍不住往祠堂的方向瞟了一眼，石墩上空空的，只有几只麻雀在蹦跶，啄着地上的草籽，阳光照在青砖墙上，青苔泛着绿光，昨晚那道红衣影子像从未存在过。阿伟家的烟囱冒着烟，他估计还在睡懒觉，他爸已经在门口扫雪了，扫帚划过地面的声，隔着老远都能听见。别看了。妈在底下递对联，声音比平时沉，贴完这副，就没事了。红对联一贴，百邪不侵。对联是红的，很艳，在阳光下晃眼，金粉烫的字闪着光。我摸着冰凉的门框，突然想起昨夜那红衣人贴在后视镜上的脸——其实不是看不清，是根本没有脸，本该是脸的地方，只有一片红，像被人用刀挖空了，又用红布补上，布上还沾着点黑黢黢的东西，像没刮干净的血痂。那天中午，阿伟来我家拜年，手里拎着袋苹果，红彤彤的。说起昨夜的事，他还笑我胆小：我后来站在坡上看了半天，啥都没有，就石墩上堆着点柴火，红的是个破塑料袋，被风吹得鼓起来，看着像个人。你就是吓自己。我没跟他争。他不知道，我早上打扫院子时，在铁门门栓上，发现了根长头发，红得像染过血，洗不掉，烧不着，最后只能用剪刀剪掉，扔进灶膛烧了，烧的时候还发出的响，像在哭。那根头发，我偷偷埋在了奶奶种的桃树下。奶奶说过，桃树能镇邪，尤其是沾了人气的桃树，根系深，能把脏东西锁在土里。可每年除夕前一天，我还是不敢走夜路。尤其经过祠堂，总觉得墙根的石墩上有人坐着，红衣服在风里飘，像在等谁。摩托车的后视镜里，偶尔会闪过一道红光，快得像错觉，但我知道那不是。它还在。在某个没贴对联的角落，在某个忘了锁的门后，在某个被风吹起的红布里，等着下一个半夜经过的人，等着把那身洗不掉的红，分给他一点。就像奶奶说的，老祖宗过年要清场，可总有些没处去的，想借着年味儿，找个地方落脚。而红色，是它们唯一能抓住的念想。今年除夕前，我又路过祠堂，看见石墩上坐着个穿红棉袄的老太太，在晒太阳，头发花白，手里织着毛衣。我停下摩托，她抬头冲我笑，露出没牙的嘴：后生，要不要歇会儿？我家老头子刚煮了热茶。我摇摇头，笑着说不用。她的红棉袄很艳，在阳光下亮得晃眼，像团火，烧得那片红，干干净净，没有一点黏糊糊的湿意。也许，有些红，是能辟邪的。比如奶奶的红棉袄，比如门上的红对联，比如人心底那点热乎气。而有些红，只是太孤单了，想找个人说说话，哪怕只是在石墩上，默默地坐一会儿。风吹过祠堂的老槐树，没再发出的哭声，只有叶子摩擦的声，像在说，今年过年，挺热闹的。：（）半夜起床别开灯