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第6章 脸谱（第1页）

八岁那年的月光，凉得像块冰，敷在皮肤上，带着种渗骨的寒。我趴在爸的背上，下巴磕着他汗湿的肩窝，闻到他粗布汗衫上的肥皂味——是村口供销社买的“蜂花”牌，混着外婆家灶膛里的烟火气，本该是暖乎乎的味道，此刻却被身后追着的冷风搅得发冷。路是土路，坑坑洼洼，爸的脚步一颠一颠，我眼皮子沉得像灌了铅，睫毛上都凝着霜，可偏偏睡不着——后颈那块皮肤，总觉得有东西在吹冷气，不是自然风的凉，是带着湿意的、黏糊糊的吹，像谁把冰袋裹着湿毛巾贴在了上面，冷得人发麻。“快到了。”妈在旁边说，手里的塑料袋“沙沙”响，里面是外婆给的炸丸子，萝卜丝馅的，刚出锅时烫嘴，现在该凉透了。她的声音有点发紧，像是在给自己壮胆。我“嗯”了一声，眼睛半睁半闭。路两旁的玉米地早就割完了，只剩下光秃秃的秆子，齐刷刷地立在地里，在月光下像插满了瘦长的骨头，指节分明地指着天。风穿过秆子，发出“呜呜”的声，不是连贯的吹，是一阵一阵的抽气，听得人心里发空，像被掏走了一块。“爸，那是啥？”我突然指着路边，指尖僵得发直。两道土坡，一新一旧，都鼓着圆顶，像倒扣的碗。新坟前插着根竹竿，碗口粗，上面挂着块红布，被风抽得猎猎响，边角卷着，像面掉色的旗子——这就是我白天问过的“坟飘”，外婆说，是给新死的人引路用的。旧坟没有坟飘，只有半人高的草，枯黄色，草叶上结着白霜，亮得像撒了层盐，在月光下闪着冷光。“别指。”爸的声音沉了沉，喉结动了动，脚步明显快了些，“那是人家睡觉的地方，指了不尊重。”我赶紧缩回手，指甲掐进爸的肩膀肉里，他没吭声，只是把我往上颠了颠，让我离他更近些。可就在这时，眼角的余光瞥见个东西，从新坟和旧坟中间飘了过去。不是走，是飘。脚不沾地，离地半尺多，白衣服在风里摆，像张被单晾在竹竿上，却比被单更沉，带着股说不出的滞涩。最吓人的是脸。不是人的脸，是张脸谱。红的底色，黑的纹路，像用墨笔描出来的，边缘却晕着点紫，像是蹭了血。额头上画着个弯月，比指甲盖小些，颜色深得发暗。眼角向上挑，挑得很尖，几乎要飞到太阳穴；嘴角咧着，咧得很大，露出的却不是笑，是种说不出的怪，像哭的时候被人捏住了下巴，硬生生扯出来的弧度——有点像川剧里的包公脸，可包公脸是黑的，这张是红的，红得发暗，像凝固的血，在月光下泛着油亮的光。“爸！”我拽着他后脑勺的头发喊，声音劈了，像被砂纸磨过，“有个人！戴面具的！白衣服！”爸没回头，只是把我往背上按了按，胳膊勒得更紧了：“啥都没有，你眼花了，玉米秆子晃的影子。”“真有！”我急得用脚踢他的腰，鞋底子蹭过他的粗布裤子，发出“沙沙”的响，“就在那坟中间！脸是红的！带黑道道！”妈凑过来，手摸我的额头，她的手心全是汗，黏糊糊的，带着股土腥味，“是不是困糊涂了？哪有人？你看，啥都没有。”她的指尖在我额头上抖，像被风吹得摇。我使劲睁大眼睛，把眼仁都快瞪出来了，想看清楚。那脸谱人飘到旧坟后面，停住了，慢慢转过身，脸对着我们。月光刚好照在他脸上，红的更红，像刚抹上去的血；黑的更黑，像深不见底的坑。额头上的弯月像道新划的伤口，闪着冷光。他好像在看我。那脸谱的眼睛位置，是两个黑洞，没有眼珠，可我就是觉得，他正盯着我，从黑洞深处往外看，把我的骨头缝都看得透透的。“别看了。”妈用手捂住我的眼睛，她的手心湿冷，带着点土腥味，把我的视线捂得严严实实，“闭着眼，马上到家了，过了前面那道坎就到了。”我被捂住眼睛，啥也看不见，只能听见风的声音，“呜呜”的，像有人在哭；还有自己“咚咚”的心跳，撞得胸口疼；妈塑料袋里的丸子“咚咚”撞着袋壁，像在打鼓，节奏乱得很，跟着我的心跳一起慌。后颈的冷气更重了，像是那脸谱人飘到了我身后，正对着我的脖子吹，冷得我起了层鸡皮疙瘩，汗毛都竖了起来，扎得衣领发痒。“他跟着我们吗？”我在妈手心里问，声音抖得像筛糠，舌尖顶着上颚，怕一松气就哭出来。“胡说啥。”妈把我的头往爸背上按，力道有点大，我的鼻子撞在爸的肩胛骨上，酸得发疼，“快睡，睡着了就啥都不知道了。”我不敢睡，也不敢再说话。爸的脚步越来越快，踩在土路上“咚咚”响，像在逃命。妈紧紧跟在旁边，塑料袋的响声越来越急，丸子撞得更凶了。不知道走了多久，直到听见家门“吱呀”一声开了，门轴磨得厉害，声音尖得像指甲刮玻璃，妈才松开手。屋里的灯亮了，是十五瓦的灯泡，黄澄澄的，照得土墙上的年画都发虚。我眯着眼，适应了好一会儿，才看清爸的脸——他额头全是汗，顺着皱纹往下淌，滴在我手背上，烫得像开水。我还盯着门口，眼睛一眨不眨，怕那白影子跟进来，怕那红黑脸谱从门框里探进来。小主，这个章节后面还有哦，，后面更精彩！“喝口水。”妈端来热水，搪瓷缸子边缘缺了个口，她递到我嘴边，手却在抖，水花溅出来，烫在我手背上，我没觉得疼，只觉得那点热乎气像根针，扎进冰凉的皮肤里，没啥用。“真看见了？”爸蹲在我面前，眉头皱得像个疙瘩，烟袋锅在手里转来转去，铜锅“咔啦咔啦”碰着烟杆。他的眼睛在灯光下有点红，不知道是累的，还是别的。“嗯。”我点头，牙齿打着颤，上下牙碰得“哒哒”响，“白衣服，戴脸谱，红的，从坟中间飘过去的，还回头看我了。”爸和妈对视了一眼，谁都没说话。灶膛里的火“噼啪”响，柴火烧得很旺，把他们的影子投在墙上，忽大忽小，像两个张牙舞爪的怪物，手和脚都拉得老长，快要碰到一起了。“以后别跟人说这事。”爸磕了磕烟袋锅，烟灰落在地上，他用脚碾了碾，声音闷闷的，“说了也没人信，还招祸。”“为啥？”我不懂，眼睛瞪得圆圆的，盯着爸的烟袋锅。妈往灶里添了把柴，火苗“腾”地窜起来，映得她脸通红，像抹了胭脂，可眼神里全是慌，“那不是人。是‘戏子鬼’，老辈人说，死在台上的戏子，要是带着妆走的，就会变成那样，夜里在坟地唱戏。”她的声音压得很低，几乎要钻进灶膛里。我吓得往爸身后缩，后背贴在他的膝盖上，他的裤子是粗布的，磨得我皮肤发痒，可我不敢动，“他会来咱家吗？”我的声音小得像蚊子哼。“不会。”爸摸了摸我的头，他的手很糙，掌心全是老茧，蹭得我头皮发麻，却很暖，“咱家有门神，大门上贴的秦琼和敬德，他不敢来。”那天晚上，我挤在爸和妈中间睡的。炕是热的，爸的胳膊搭在我身上，沉得像块石头，可我还是睡不着。总觉得窗外有白影子晃，贴着窗纸“沙沙”地蹭，像在找缝。风从窗缝里钻进来，夹杂着“咿咿呀呀”的声，像有人在唱戏，调子又尖又细，拐着弯往上挑，听得人头皮发麻，后颈的汗毛一根接一根竖起来。我把眼睛闭得死死的，用被子蒙住头，可那声音还是能钻进来，钻进耳朵里，在脑子里转。我想起白天在外婆家看的川剧片段，那花脸的演员“哇呀呀”地唱，可现在这声音，比那吓人十倍，像是嗓子里卡了东西，唱得破破烂烂的，还带着哭腔。后半夜，我实在熬不住，迷迷糊糊睡着了。梦见自己站在新坟和旧坟中间，脚下的草扎得我脚底板疼，白霜沾在脚趾缝里，凉得像冰。那脸谱人就站在我对面，离得特别近，我能看见他脸谱上的纹路，是用毛笔描的，边缘还蹭掉了点颜色，露出底下的纸——原来那脸谱是纸糊的。他突然抬手，很慢很慢，像提了块千斤重的东西，摘下了脸谱。后面没有脸，只有个黑洞洞的窟窿，边缘不整齐，像被人用手撕过，窟窿里爬满了小虫子，白花花的，跟我以前在墙角看见的蛆虫一样，身子一拱一拱的，正往外爬，有的已经爬到了他的白衣服上，顺着衣襟往下掉。“啊！”我尖叫着坐起来，浑身都是冷汗，把爸和妈都吵醒了。冷汗把贴身的小褂都湿透了，贴在背上，凉得像冰。爸和妈赶紧开灯，问我咋了，我张着嘴，却不敢说那个梦，怕一说出口，那窟窿里的虫子就会从梦里爬出来。只是抱着爸的胳膊，哭得喘不上气，眼泪把他的袖子都打湿了，直到天亮，天边上泛起鱼肚白，我才抽抽噎噎地停下来，眼睛肿得像桃子。第二天，我趁爸去喂牛，妈在灶房洗碗，偷偷溜到隔壁找李奶奶。李奶奶正坐在门口的小马扎上纳鞋底，线穿过布面，发出“嘶啦”的响。她看见我，眯着眼睛笑：“咋了娃？眼圈咋这么红？”我蹲在她旁边，小声问：“李奶奶，啥是‘戏子鬼’？”李奶奶手里的针顿了一下，差点扎到手指头，她抬起头，盯着我，眼睛里的笑一下子没了，全是慌：“你看见啥了？”我把夜里的事说了，说得结结巴巴的，说到那红黑脸谱时，声音都在抖。李奶奶听完，往我手里塞了块红布，是块方巾，边角有点磨损，上面绣着朵歪歪扭扭的桃花，“戴在身上，能辟邪。”她的手也在抖，把红布往我手里摁，“那戏子鬼啊，是十年前死的，唱川剧的，艺名叫‘红牡丹’，听说唱得可好了，尤其擅长唱包公戏。有天在台上翻筋斗，从桌子上掉下来，后脑勺磕在台角上，当场就没气了。”“脸上还带着妆呢。”李奶奶叹了口气，声音压得很低，像怕被人听见，“听说他死的时候，脸上就是这红黑脸谱，戏服都没来得及脱。本来埋在县城的戏班子坟地，不知道咋的，去年有人在那片坟地看见他的坟飘了，红布的，跟你说的一模一样……”“他为啥戴脸谱？”我捏着红布，手心发烫，布面粗糙，磨得我掌心生疼。“摘不掉啊。”李奶奶往我身边凑了凑，几乎贴到我耳朵上，“死的时候带着妆，阎王爷不认，说他阳寿未尽，又带着‘假脸’，分不清真身，不让进地府。他就只能戴着脸谱在阳间晃，孤魂野鬼一个，见了小孩就想拉去做伴……”，！我吓得把红布紧紧攥在手里，指节都发白了，红布的边角蹭着皮肤，像团火，烧得我心慌。“那……那他会拉我吗？”李奶奶拍了拍我的背，她的手很干，像树皮：“有这红布就没事了，红的辟邪，他怕红。”她顿了顿，又说，“以后别再走那条路了，绕着点，啊？”从那以后，我再也不敢走那条路，哪怕白天也不敢。每次跟爸妈去外婆家，都要绕远路，多走半个钟头，路过一片向日葵地，夏天的时候，花盘对着太阳，金灿灿的，能让人忘了害怕。可就算绕路，路过那片坟地的方向时，我还是会捂住眼睛，手指缝都不敢留，生怕再看见那张红黑相间的脸谱。有年清明，我起得早，看见爸背着个竹筐往村外走，筐里装着黄纸和鞭炮。我偷偷跟在后面，看见他走到那片坟地附近，找了个背风的土坡，把黄纸铺开，用石头压住，点燃了。纸灰飞得很高，像群黑蝴蝶，在风里打转转。鞭炮响的时候，我看见他往新坟的方向鞠了三个躬，动作很慢，腰弯得很低。我问他烧给谁，他说：“给个老朋友。”我知道，他在给那个戏子鬼烧。或许爸早就见过他，或许爸也知道他的故事，只是不说。现在我长大了，离开了小镇，在城里工作，可那块红布还在我的抽屉里，洗得发白了，桃花的纹路都快看不清了。有时候夜里加班晚了，走在路灯下，看见自己的影子被拉得很长，晃晃悠悠的，总会想起八岁那年的月光，凉得像冰；想起那张红黑相间的脸谱，额头上的弯月像道伤口；想起它咧着嘴笑的样子，比哭还难看。后背就会突然窜起一股冷气，像有人对着脖子吹了口风，冷得我一哆嗦。我赶紧摸出手机，打开手电筒，四处照——啥都没有。只有路灯的光，惨白惨白的，照得地上的影子摇摇晃晃。那影子很长，穿着我身上的白衬衫，在地上飘，像个穿白衣服的人。影子的脸那里，因为光线的角度，刚好有块模糊的红，像张没画清楚的脸谱，不远不近地跟着我。我攥紧了口袋里的红布，布料磨着指腹，还是有点疼。风从高楼之间钻过来，发出“呜呜”的声，像那年玉米地里的风，又像戏子鬼在唱戏，调子又尖又细，听得人心里发空。我加快脚步往家走，身后的影子跟着动，一步不落。我不敢回头，怕一回头，就看见那张红黑脸谱，正咧着嘴，对着我笑。：（）半夜起床别开灯