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第13章 哥哥的婚礼（第8页）

出租车停在了南大的校门口。

她付了钱，下了车，背着包走进了校门。

五月的校园很热闹，操场上有人在跑步，路边有人在滑滑板，长椅上有情侣在依偎着看手机，一切都是她熟悉的、日常的、不会因为她今天经历了什么而改变分毫的景象。

她走过那棵银杏树，银杏树的叶子现在是绿色的，不是秋天的那种金黄。

她在那棵树下站了一下，抬头看了看树冠，树冠很茂密，叶子层层叠叠的，把路灯的光切割成无数细小的碎片，落在她的脸上、身上、头发上。

她伸手接住了一片落下来的银杏叶，叶脉清晰，形状像一把小扇子，边角已经有点发黄了。

她把那片叶子夹进了手机壳的背面，然后继续往前走。

宿舍楼的灯光从窗户里透出来，一格一格的，像无数个小小的、发光的盒子，每个盒子里都装着一个人的生活。

她的生活也在其中一个盒子里，在那个四人间、靠窗、上铺、床单是浅蓝色的、枕头上放着一只布熊的盒子里。

她爬上五楼，推开宿舍的门，里面没有人，室友们大概还在外面吃饭或者上晚自习。

她没有开灯，借着走廊的光走到自己的书桌前，把包放下，把手机壳后面的那片银杏叶拿出来，夹进了日记本的最新一页。

然后她换了睡衣，爬上床，拉上床帘，把自己关在那个小小的、长方形的、只属于她一个人的空间里。

她躺在枕头上，把布熊抱在怀里——那只布熊是他五岁时放在妹妹婴儿床里的那只，毛都快掉光了，左眼缝过两针，肚子上的棉花从好几处破洞里钻出来，但它的眼神还是和当年一样，笨拙的、忠诚的、不会说话的、但什么都知道的。

她抱着它，把脸埋进它柔软的、已经没有了任何形状的肚子里，轻轻地、无声地、像怕惊动什么一样地，叫了一声：“哥。”不是“哥哥”，是“哥”。

一个字，从她很小的时候就开始叫的，叫了十几年的，以后还会继续叫的，但今天叫起来特别疼的一个字。

为什么疼？

因为今天之后，这个字里多了一层意思——“哥”是别人的丈夫了，是别人的依靠了，是别人的家人了。

他是她的哥哥，但他更是赵楠的丈夫，是赵楠未来的孩子的父亲，是赵楠后半生的伴侣。

她只是他生命中的一个配角，一个从一开始就被分配好了角色的、没有机会改剧本的、只能按照剧本演完一生的配角。

她不甘心，但她不能不甘心，因为不甘心是一种毒性很强的情绪，它会在你的身体里慢慢发酵、慢慢膨胀、慢慢侵蚀你的每一寸骨骼和每一片肌肉，最后把你整个人掏空，只剩下一个空壳。

她不想要那个空壳，但她发现自己已经在变成一个空壳了。

在今天的婚礼上，在她笑着说出“祝你们幸福”的那一刻，她的身体里有什么东西被抽走了，不是突然被抽走的，是一点一点地被抽走的，像沙子从指缝里漏下去，你抓不住，你只能看着它漏，看着它从你的生命里一点一点地消失，消失到你连它曾经存在过的痕迹都找不到。

窗外的南京城在夜色中继续它的运转，公交车在跑，地铁在开，有人在笑，有人在哭，有人在相遇，有人在告别，有人在结婚，有人在离婚，有人在出生，有人在死去。

所有这些事都在同时发生，互不干扰，互不知晓。

她的心碎在这座城市的洪流中只占了微不足道的一丁点位置，没有人会注意到，没有人会停下来问一句“你还好吗”，没有人会知道今天有一个女孩在哥哥的婚礼上笑着说了“祝你们幸福”，然后在酒店后面的小巷子里哭到呕吐。

没有人需要知道。

她也不需要被人知道，她只需要自己知道就够了。

知道她爱过，知道她还在爱，知道她会继续爱下去，不管这份爱有没有结果，不管这份爱会不会被任何人祝福，不管这份爱会不会在未来的某一天杀死她自己。

她翻了个身，把布熊抱得更紧了一些。

她把脸埋在布熊的肚子里，感觉到那些从破洞里钻出来的棉花蹭在她的鼻尖上，痒痒的，有一点扎。

她在黑暗中睁着眼睛，看着面前那一片漆黑，什么也看不见，但她觉得她能看到很多东西——能看到十三岁的他在饭桌对面笑着说“你还小”时的表情，能看到十八岁的她在校门口等他的时候，能看到今天他在婚礼上看赵楠时的那个眼神。

她把所有这些画面一帧一帧地翻过去，像在翻一本没有文字的、只有画面的、每一帧都让她心口发疼的相册。

她翻到最后一页，最后一页不是画面，是今天的日期和一行字。

那行字她在心里写了一遍，又擦掉了，又写了一遍，又擦掉了，反复了很多次，最后她没有让它留下来，因为写下来就会变成真的，而她不想要这个“真”。

她只想把它藏在心里，藏在她心里那个已经装得太满了但还在往里塞东西的房间里，塞进去，关上门，不上锁，因为她知道她还会再回来，会再打开这扇门，会再把更多的东西塞进去，直到这个房间再也塞不下任何东西的那一天。

今天是哥哥结婚的日子。

她爱他。

从她有记忆以来就爱他，从她还没学会写“爱”这个字的时候就爱他，从她不知道“爱”是什么意思的时候就已经在用行动告诉他她爱他。

她爱了他十四年，从五岁到十九岁，从家乡到南京，从“哥哥”到“嫂子”，从“我喜欢你”到“祝你们幸福”。