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序章 引言（第4页）
“奥斯卡。”他声音很轻，像怕惊碎什么，“他们……都叫我奥斯卡。”
………………
诺丁城郊的田埂在暮色里泛着陶土般的褐红。
一个脊背佝偻如老犁的老农，正用豁口的木瓢舀起沟渠里的水。
他浇得很慢，混浊的水流渗进垄间新栽的薯秧根部，发出饥渴的嘶嘶声。
忽然，他喉头滚出一段沙哑的调子，像被岁月磨钝了的镰刀：
“大椿叶落又八千秋哟——
田头的郎中慢慢走。
腰间葫芦不装酒，
三根银针定龙首……
他教铁匠打弯犁，
牛轭轻了三分力；
他给寡妇留下种，
来年苗青似翡翠……”
老农的调子忽地压低，混着晚风飘向更远的田垄：
“……莫问郎中来何处，
莫问他袖里揣着书。
书里字字赛黄金，
字字不抵一碗粥……”
老农唱罢最后一句，那沙哑的尾音像一缕炊烟，散进渐浓的暮色里。
他沉默下来，混浊的眼珠望着田垄尽头模糊的地平线，那里最后一丝天光正被墨蓝的夜空吞没。
手中的木瓢停了动作，沟渠的水漫过他的草鞋，他也浑然不觉。
晚风吹过他满是沟壑的脸颊，带走歌声，也带走了几分劳作后的热气。
他慢慢直起些腰，骨节发出枯竹般的轻响，目光却仍定定地望着远方，仿佛在歌声飘去的方向，真能望见那个腰间悬着葫芦的模糊身影。
田埂边，几株新栽的薯秧在晚风中轻轻摇曳，叶片上还沾着他方才浇下的、混着泥土的浊水。远处村落，陆续亮起了星星点点的昏黄油灯。
他最终什么也没说，只是弯下腰，继续一瓢一瓢，舀起那浑浊的、却滋养着生命的渠水。
那首关于郎中的歌谣，仿佛只是暮色与疲惫催生的一声叹息，随风吹过田野，渗进泥土，了无痕迹。
唯有垄间新绿，在渐沉的黑暗中，默默生长。
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