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第8章（第2页）

诗宁的处境，并没有因为老太太的几句话而真正改善，只是那羞辱从喧嚣变成了寂静，从直白变成了隐晦，却依旧无处不在。

一天上午，女人们正在灶房做饭，屋里闷热难当，空气中弥漫着新麦粉的香气和柴火灶独有的烟熏味。

招娣围着洗得发白的围裙，胳膊上沾着面粉，正把一大团和好的面摔在宽大的案板上，发出“啪、啪”有力的闷响。

彩凤蹲在灶口前，默默地向里添着柴火，跳动的火苗映着她沉默而疲惫的脸。

诗宁站在稍远些的水缸旁，显得有些无措。

她今天穿了件浅色碎花的棉布裙子，在油烟弥漫的灶房里，这清新显得格格不入，甚至脆弱。

老太太发了话，让她来“学学怎么擀面条”。

招娣瞥了她一眼，嘴角向下撇了撇，手下摔面的力道更重了。

“这面呐，得揉到位，醒到位，”招娣开口了，声音不高，像是自言自语，却又确保屋里每个人都能听见，“不然就没筋骨，下到锅里一煮就烂，一夹就断，中看不中用。”她意有所指地顿了顿，“就跟有些人似的。”

彩凤往灶膛里塞柴火的动作慢了一下，没抬头，但嘴角似乎极轻微地勾了一下。

挺着孕肚的诗宁脸上有点挂不住，轻声说：“我…我来试试揉面吧。”

她刚伸出手，招娣“啪”地一下把面团扯到自己跟前，动作快得带起一阵面粉。

“可别！”招娣夸张地叫了一声，声音尖利，“小娘这金贵手，那是拿笔杆子喝咖啡的，哪能干这粗活？再给揉坯了，爹晚上摸着该硌手了，不得心疼死？俺们可担待不起！”

“噗——”灶膛边的彩凤终于没忍住，发出一声极压抑的气音，赶紧用袖子捂住了嘴，肩膀却控制不住地微微抖动，不知是呛了烟还是憋笑。

诗宁的脸瞬间红了，伸出的手僵在半空，收回去不是，不收也不是。

招娣见彩凤有了反应，越发来了劲。她拿起擀面杖，重重地在面团上碾压，眼睛却斜睨着诗宁：

“嫂子，你说是不是？咱这手天生就是磨糙了干活的命。人家那手，是享福的命，专会…”她故意拉长调子，擀面杖在案板上发出规律的、引人遐想的撞击声，“…伺候男人。”

“招娣！”诗宁终于忍不住，声音带着屈辱的颤抖。

“咋了？我说错了？”招娣停下动作，一手叉腰，擀面杖指向诗宁，“俺们天不亮就起来磨面、和面、喂猪、洒扫，你窝在屋里睡到日上三竿，起来就抹香喷喷的油，穿滑溜溜的衣裳。咋，现在俺奶奶让你学点正经过日子的本事，还委屈你了？”

她转向彩凤，寻求同盟：“嫂子，你评评理！谁家媳妇不是这么过来的？就她城里人金贵？咱娘那时候可是什么活儿都干…”

彩凤被直接点名，不好再沉默。她局促地在地上蹭了蹭鞋底，眼睛盯着灶膛里的火，声音含混地附和：“…嗯…是…活儿总得有人干…”

她的话没太多攻击性，但这份附和本身，就是对招娣最大的声援。她默认了招娣划定的是非标准。

招娣得到了支持，气势更盛。她不再看诗宁，而是把怒气都撒在面团上，擀面杖挥舞得呼呼生风，嘴里一刻不停：

“也是，人家有本事嘛，躺着就能把福享了。哪像咱们，累死累活一身面垢灰汗，也讨不着半点好！嫂子，咱就是那老黄牛的命！干得多，错得多！”

最后几句话，她几乎是吼出来的，既是骂给诗宁听，也是发泄着自己长久以来的怨气。

诗宁站在原地，面粉的微尘在透过窗棂的光柱中飞舞，落在她的头发和睫毛上。

她看着那两个被灶火熏烤得面色发黄、被生活磨砺得粗糙坚硬的女人，她们仿佛形成了一个坚固的、她无法打破也无法融入的同盟。

她所有的“不同”，在此刻都成了原罪。

她最终什么也没说，默默地转过身，走出了灶房。身后，传来招娣更加响亮的摔面声，以及她故意哼起的、调子酸溜溜的民间小调。

彩凤依旧沉默地烧着火，仿佛刚才的一切都与她无关。但那片刻的附和，已经像一根小小的刺，扎入了诗宁本就艰难的处境里。

饭桌支在堂屋中央，聚着一家老小。

桌上摆着简单的午饭：熬豆角、拌黄瓜、一盆清汤面条，还有一盘隔夜的馒头。

诗宁因怀孕反应没什么胃口，小口啜着清汤面，就着几根咸菜丝。

老王坐在她旁边，呷了一口散装白酒，目光就黏在了诗宁身上。

他粗糙黝黑的手，没去拿馒头，而是顺着凳子缝，熟练地摸到了诗宁因孕肚隆起、坐着时碎花裙摆被撑开而露出的一截白皙大腿上，来回摩挲。

诗宁身体微微一僵，却没躲开，只是把头埋得更低。

对面的招娣看得真切，手里的筷子捏得死紧。她看见父亲的手指，像几条黑黢黢的泥鳅，在诗宁白得晃眼的皮肤上滑动，搅得她胃里一阵翻腾。

“吃这个，有营养。”老王另一只手掰了块馒头，在熬豆角浑浊的菜汤里蘸了蘸，不是递过去，而是直接杵到了诗宁嘴边。

粗砺的拇指几乎蹭到了她的嘴唇。