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光（第4页）

她把手机放下，走到画架前。画布上是一片灰蒙蒙的底色，她盯着看了很久，然后拿起笔，在上面画了一盏路灯。路灯下面，什么都没有。

窗外那盏真的路灯还亮着。天还没亮。

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那天晚上，沈迟值夜班。

不算忙，几份常规报告，一个急诊的头颅CT——正常的，她签了字，松了一口气。凌晨的影像科安静得像沉在水底。走廊的灯灭了一半，阅片室的灯箱亮着冷白色的光，照在她脸上，把她的影子投在背后的墙上。

她忽然又想起了那个人。

台上唱歌的样子。眼眶下的青色。微微偏头的弧度。还有车里那句硬邦邦的“我不欠人的”。

她不知道自己为什么要想她。

窗外下雨了。雨丝细密，打在玻璃上，留下一条条歪歪扭扭的水痕。她看着那些水痕，想起门诊大厅里那些来来往往的人。她忽然想起来——她确实见过那个人。

不是很久以前。是不久前的一个下午。她从影像科出来，穿过门诊大厅，看见一个女人从精神科的方向走出来。穿着普通，低着头，步子拖沓，脸上没什么表情。她从沈迟面前走过去，像一阵穿堂风，无声无息。

沈迟当时只是看了一眼，没放在心上。现在她想起来了。

她把阅片室的窗口关掉。灯箱的光在墙上投下一个长方形的亮斑，像一扇没有打开的门。

她想起林栖在酒吧里手上那杯酒。

不管是什么病情，都是要少饮酒的。她很清楚这一点。

她打开微信，找到江晓晴的头像。犹豫了很久——久到她自己都觉得荒唐。打了几个字，又删掉。又打，又删。

最后发出去：“你朋友她，吃药吗？”

江晓晴很快回了：“你怎么知道她……？”

“我是医生。”

江晓晴发了一个“哦”的兔子表情，又追了一句：“她有时候会忘记。她叫林栖。”

沈迟看着“林栖”两个字。林栖。她在心里念了一遍。和“打车费”一样硬邦邦的名字，却配了一个在台上把歌唱得那么慢的人。

她想了很久，发了一条长消息：“如果需要每天吃，你记得提醒她一下。不要说是我说的。”

须臾，又补了一句：“就当我那天晚上的道歉，我问的是你们。”

发完她就后悔了。她把手机扣在桌上，去倒了一杯水。回来的时候，手机亮了。是江晓晴发来的一个截图。

截图上是沈迟的那条消息——“每天吃”“提醒她”还在，林栖的名字被抹掉了。江晓晴在上面画了一个红圈，发给林栖，附了一句：“有人说你该按时吃药。”

沈迟看着那个截图，心跳漏了一拍。

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林栖坐在窗台上，看着手机。

窗帘终于被她拉开了一条缝。窗外的路灯亮着，光落在湿漉漉的街道上，晕开一团毛茸茸的黄。

她盯着江晓晴发的那条截图消息，把截图放大了又缩小，缩小了又放大。那句话被江晓晴画了红圈，像试卷上被老师标记的重点。

“每天吃。”“提醒她。”

她突然觉得这是她这几年收到过的、最轻也最重的关心。轻得像一张纸，随便一阵风就能吹走。重得像一整夜失眠，压在胸口，翻不了身。

她没有回复那条消息。

她只是盯着那句“不要说是我说的”，想起那个人在车里说“我不是在问你”的语气。想起她说“不用”的时候的干脆。想起她打开收款码时的表情——不是生气，不是不耐烦，是一种很平静的接受，好像在说：好，你想还，就让你还。

她猜不透那个人。

她把手机扣在旁边，看窗外那盏路灯。路灯亮着，黄黄的，毛茸茸的光。她看了一会儿，又拿起手机，又看了一遍那个截图。

然后她把手机放下，关了灯。

窗外的雨不知道什么时候停了。云层裂开一条缝，露出深蓝的天。路灯在积水里投下一个小小的光斑，晃啊晃的。

她没有回。

但她把那句话存了下来。