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金兰寺（第1页）

从林鹿家到金兰寺，要先坐四十分钟高铁到县城，再转一趟摇摇晃晃的中巴车，在乡间公路上颠簸一个多小时，最后步行二十分钟穿过一片稻田和松林。

林鹿出发那天是个大晴天。她背着一个旧书包，里面塞了两件换洗衣服、那枚铜钱、奶奶的手串，还有一把折叠伞。林深本来要送她，被她以“我想一个人静静”为由拒绝了。林深在电话那头沉默了很久，最后说：“每天给我发个定位，别关机。”

林鹿答应了。

中巴车上只有她一个乘客。司机是个五十多岁的本地人，一路放着八十年代的流行歌曲，音量很大，车窗摇下来一半，风吹得座椅上的塑料套哗哗作响。林鹿靠在窗边，看着窗外飞速后退的农田和村庄，脑子里却一片空白。

她没有告诉任何人她去金兰寺的真正目的。在她妈妈看来，女儿只是高考后想出去走走，散散心，这很正常。在许青棠看来，林鹿可能是被山上的事吓到了，需要找个清净的地方缓缓，这也说得通。在林深看来，妹妹最近状态不对，但他能做的只有远远地守着她，等她愿意开口。

林鹿把头靠在车窗上，玻璃被太阳晒得微微发烫。她闭上眼睛，脑海里浮现出沈清鸢离开那晚的背影——月光下，黑衣黑发，站在窗边，像是在等什么，又像是在确认什么。然后她走了，像一阵没有痕迹的风。

“到了。”司机踩了一脚刹车，中巴车在一棵老槐树旁边停下来。

林鹿睁开眼，拎着书包下了车。

热浪扑面而来。七月的乡下，蝉鸣震耳欲聋，空气里弥漫着稻花的甜腻气息和泥土的潮湿味道。她站在路边，眯着眼看了看路牌，沿着一条被杂草覆盖的石板路往前走。

金兰寺比她想象的要小得多。

不是什么巍峨的古刹，只是一座灰扑扑的院落，隐在一片松林深处。山门是木制的，油漆剥落，门楣上挂着一块匾额，金漆已经褪得差不多了，但“金兰寺”三个字还能辨认出来。门口没有售票处，没有游客，没有香客，空气中弥漫着潮湿的苔藓味和若有若无的陈旧香火气，一棵不知道活了多少年的老槐树，枝叶遮天蔽日，把整座山门都笼罩在阴影里。烙印在虎口处安静着，但一种难以言喻的直觉告诉她，此地绝非表面这般平凡。

林鹿在山门前站了一会儿，犹豫着要不要敲门。

门自己开了。

一个老头从里面走出来，手里端着一个搪瓷盆，盆里装着半盆剩饭。他穿着一件灰色的旧T恤，一条大裤衩，脚上趿拉着拖鞋，看起来跟县城里任何一个遛弯的老大爷没有区别。他看了林鹿一眼，目光平淡得像在看来串门的邻居家的孩子。

“找谁？”

“呃……”林鹿愣了一下，“这里是金兰寺吗？”

老头把搪瓷盆里的剩饭倒在山门外的石槽里，几只麻雀扑棱棱飞过来。他拍了拍手，上下打量了林鹿一眼，目光在她的书包上停了一瞬。

“是。”

“我想……看看。”林鹿也不知道自己“看”什么，但话已经说出口了，只好硬着头皮往下接，“就是，参观一下。”

老头盯着她看了三秒钟，然后侧身让开一条缝：“进来吧。”

院子里比外面凉快多了。青砖铺地，角落里种着一丛竹子，正殿不大，供着几尊看不出年代的老佛像，香炉里没有烟，积了一层厚厚的灰。整个院子弥漫着一种古老的、被时间遗忘的气息，安静得能听见自己的心跳。

林鹿在院子里转了一圈，不知道该看什么。她来之前在网上查过金兰寺的信息，少得可怜，只说这是一座始建于明代的古寺，清代重修过，上世纪八十年代被列为县级文物保护单位。没有介绍高僧，没有灵异传说，没有任何值得游客专程前来的理由。

她正准备找个借口离开，那个老头从偏殿里端着一杯茶走了出来。

“坐。”他用下巴指了指廊下的木凳。

林鹿犹豫了一下，坐下了。

老头在她对面坐下，把茶放在两人中间的石桌上。茶是粗茶，叶子大得不像样，泡出来的汤色浑浊发黄。他没有给林鹿倒，自己喝了一口，然后放下杯子，看着她说：“你身上有东西。”

林鹿的心跳漏了一拍。

“什么？”她的声音控制得很稳，但手指在袖子底下不自觉地蜷缩起来。

老头没有直接回答。他伸出手，掌心朝上，做了个“拿来”的手势。林鹿看着他那只布满老茧和皱纹的手，犹豫了两秒钟，然后把脖子上挂的那枚铜钱取了下来，放在他手心里。

老头的目光变了。

不是惊讶，不是震惊，而是一种更深沉的、像是确认了什么的表情。他把铜钱翻过来，看了看背面，又翻回去，指尖在铜钱表面摩挲了几下。铜钱在他手里微微发烫，那种热度林鹿太熟悉了——和沈清鸢施法时她虎口烙印的反应一模一样。