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回暖（第4页）

“我走了。”

“我送你。”

“不用。”

林野还是跟了出来。两个人下了楼，站在楼门口。外面的阳光很好，春天的阳光，暖洋洋的，不像冬天的太阳那么薄，也不像夏天的太阳那么烈。它刚刚好，温柔地照着一切——照着光秃秃的银杏树，照着电动车上的灰色座套，照着沈清昼脖子上的深灰色围巾，照着林野身上的黑色羽绒服。

“林野。”沈清昼叫他。

“嗯。”

“你以后不要骗我。”

林野看着他。

“我什么时候骗过你？”

沈清昼没有回答。他把围巾往上拉了拉，遮住半张脸。

“你说过的话，我全都记得。”他说。

林野沉默了一会儿。

“我也是。”

沈清昼转过身，走了。他走得很慢，一步一步的，像是在丈量从星河湾到公交站的距离。阳光照在他身上，把他的影子拉得很长，投在斑驳的水泥地上，像一个正在远去的人留下的最后一点痕迹。

他走到公交站，十七路刚好来了。他上了车，投了两块钱，坐在最后一排靠窗的位置。车开了，窗外的街景一点一点地往后退。星河湾的老房子，墙上爬满的干枯的藤蔓，锈迹斑斑的防盗窗，阳台上晾着的花花绿绿的衣服。他靠在座椅上，闭上眼睛，把手腕上的红绳贴在脸颊上。黑色的星星被阳光晒得微微发热，贴着皮肤，像一个很小很小的、不会说话的安慰。

车到了金鼎湾。他下了车，从侧门挤进去，铁栅栏上的锈迹又扩大了一些，暗红色的，像一朵快要枯萎的花。他穿过花园，走过那排冬青，走进家门。刘婉不在，沈建国也不在，王阿姨在厨房里切菜，听到门响探出头来。

“少爷回来了？”

“嗯。”

“晚上想吃什么？”

“随便。”

王阿姨笑了一下，缩回头去，继续切菜。

沈清昼上了楼，走进书房，把书包放下，坐到书桌前。桌上摊着林野的物理笔记，他翻开，看到自己在空白处画的齿轮，还有旁边写的那两个字——“林野”。字迹已经有些模糊了，但他还是能认出来。他把笔记合上，放回书架第二层，然后站起来，走到窗前，推开窗户。外面的空气涌进来，带着春天的泥土味和远处烧烤摊的烟火气。他深吸了一口气，又吐出来。

手机震了一下。林野发了一张照片，拍的是星河湾楼下的银杏树。光秃秃的枝干上，冒出了几个嫩绿色的芽苞，很小，很小，要凑近了才能看到。那是春天来了的讯号。再过几个月，这些芽苞会长成叶子，叶子会从嫩绿变成翠绿，从翠绿变成深绿，然后在秋天变成金黄，在冬天落光。然后下一个春天，它们还会再长出来。

树会，人也会。

沈清昼把照片存下来，回了一条：“春天来了。”

林野：“嗯。快了。”

沈清昼看着这两个字，在窗前站了很久。春天的风吹在他的脸上，暖暖的，带着泥土和植物的气味。他闭上眼睛，感受着那阵风，想象它从星河湾吹过来，穿过那条窄窄的巷子，穿过那棵银杏树，穿过那扇半开的窗户，吹到他的脸上。那阵风里有陈姨炖的肉香，有林野身上的洗衣液味，有星河湾那个四十平米的小屋里所有的、温暖的、杂乱的声音和气味。

他睁开眼，看着窗外的花园。冬青还是那样绿，绿得发亮，绿得不真实。但银杏树已经开始发芽了，那些嫩绿色的芽苞在阳光下闪着光，像一颗一颗很小的、刚被点亮了的星。

他把窗户关上，回到书桌前，翻开林野的笔记，拿起笔，从第一页开始，一道一道地帮他把错题标出来，在旁边写上正确的解法和思路。

笔尖落在纸上，沙沙地响。