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第一章 醒来（第2页）

不是哭。眼眶红起来的那一瞬间，他的眉头是皱着的，咬肌在耳根下鼓起来，像在用力咬住什么。喉结上下滚动了一次，两次。他低下头，把脸埋进自己的影子里。肩膀微微发抖，不是手臂那种无力控制的抖，是人拼命想控制却控制不住的那种抖。像冬天站在风里的人，明明攥紧了拳头，牙关还是忍不住打颤。

但没有声音。

一滴水落在他的手背上。不是雨水。天已经晴了。

他跪在那里，低着头，看着自己能动弹的脚趾，像看什么了不起的珍宝。左脚趾蜷一下。右脚趾蜷一下。泥从趾缝间挤出来，发出极轻的“吱”声。

韩安蹲下去。

他蹲得很慢，先迈出右脚，重心放稳了，再弯下膝盖。左手扶着自己的膝盖，右手虚虚撑在泥地上，蹲在那人对面。他闻到那人身上的气味——不是臭味，是一种封闭空间特有的味道，像很久没开过窗的屋子。衣服上有淡淡的消毒水气味，刺鼻，像药铺后堂的味道。

“小郎君，你还好么？”韩安把声音放得很轻，像在跟一只受惊的雀儿说话。“可记得家住何处？”

那人抬起头，看着他。

目光从韩安的脸移到他的短褐。短褐是褐色的，领口和袖口磨得发白，右肩有一块补丁，针脚粗大，是韩安自己缝的。移到陶器摊子——草席上码着几排陶罐陶碗，上午卖了三只，剩下还有三十多只。移到街边的槐树——三月，槐花正开，白花花的碎瓣一串串挂在枝头，风一吹就落下来，有几瓣落在那人肩上。移到远处西市的市楼——三层高的夯土建筑，楼顶插着赤色的市旗，午后的阳光把旗杆的影子投在街面上，像一根长长的指针。

他看得很慢。从左到右，从近到远，像一头被突然扔进陌生林子的幼鹿，不知道该往哪儿看，又必须看。目光移动的时候，他的瞳孔在阳光里收缩了一下，变成针尖大小。

“……不记得了。”

声音沙哑得不像话。像很久没说过话的人突然开口，声带被拉扯开，发出干涩的气流声。他清了清嗓子，喉结又滚动了一下，但还是哑。

韩安咂了咂嘴。果然不顺。黑猫拦门。驴车陷坑。摊位被占。现在又捡到一个失忆的小郎君。今天出门的时候应该看看黄历的。

“不记事？”韩安歪了歪头，打量着那人的衣裳，“那你这衣裳……也怪得很。莫不是遇了劫道的？”

那人的眼睫动了一下。不是眨眼的动，是眼睛亮了一瞬又暗下去——像烛火被风吹了一下。他在顺着韩安的话往下想。

“大概是吧。”他说，声音还是沙哑的，但比刚才流畅了一点，“我什么都想不起来了。”

韩安在心里把这句话过了过。什么都想不起来了。衣裳怪。面白。短发。身上没有伤，不像是被打了。被劫道的人会连衣裳都被换了吗？劫道的只抢钱，不给人换衣裳。这小郎君，要么是被人从什么地方弄出来的，要么是自己从什么地方跑出来的。不管是哪一种，都不是他一个卖陶器的该管的事。

他站起来，环顾四周。

围观的人见没热闹可看，渐渐散了。那个赤脚的孩童还蹲在路边，拿树枝戳地上的蚂蚁窝。蚂蚁黑压压地涌出来，沿着树枝往上爬，孩童咯咯笑。老孙头已经回他的漆器摊了，正拿一块麻布擦漆盘上的灰。卖草鞋的远远往这边看了一眼，又低下头编草鞋。远处的市楼上传来了鼓声——三声短，一声长，午后开市的信号。鼓声沉闷，像从地底下传上来的，震得脚底板微微发麻。

韩安的眼神在自己陶器摊和那人之间来回跳了两次。摊子没人看，万一有人顺走一只陶罐——可这人跪在泥地里，膝盖都湿透了，衣裳古怪，面白如纸。他要是走了，这人怎么办？章台街虽然不算什么好地段，但人来人往的，跪这么一个人在路中间，早晚还会被人围起来。到时候万一引来市吏，说不定连他的摊子一起盘问。多一事不如少一事。

可他看着那人跪在泥地里的样子。脊背弯着，肩胛骨支棱着，膝盖压碎了泥壳，泥水渗进衣料里。风一吹，那人微微打了个寒颤——三月天的风，吹在湿衣裳上，冷得很。

韩安叹了口气。

“罢了罢了。”他弯下腰，伸出手，“你先到我摊子上坐着。等想起来再说。”

那人的肩膀明显往后缩了一下。

是一个极快的动作。像被烫到了。肩膀往上一耸，脊背一僵，整个人往后仰了半寸。然后停住了。他意识到韩安是要扶他，也意识到自己反应过度了。但那个僵硬的姿态没有立刻消失——肩膀还耸着，脊背还绷着，像一张被拉到半满的弓。他的目光落在韩安伸出的手上，看了好一会儿。那只手粗糙，指甲缝里有泥，虎口有陶片划伤的旧疤。

韩安的手停在半空。

“你自己能走？”

那人试了试。右手撑住地面，左手扶着自己的膝盖，慢慢把重心往前移。膝盖离地的那一刻，大腿的肌肉剧烈地抖了一下，他咬着牙，嘴唇抿成一条线，下嘴唇那道干裂的口子又渗出一点血珠。腰慢慢直起来，脊椎一节一节地伸展，从腰椎到胸椎到颈椎，像一条冻僵的蛇慢慢苏醒。然后他站住了。

腿在发抖。从大腿抖到膝盖，从膝盖抖到脚踝，整条腿像一根被风吹弯的芦苇。他站在那里，手臂微微张开，像走钢丝的人保持平衡。膝盖弯曲了一点，又伸直，弯曲，又伸直——他在用自己的腿承担自己的重量。二十三年来的第一次。

他站稳了。

低头看着自己的脚。赤脚踩在长安的黄土路上。泥从脚趾缝里挤出来，凉丝丝的。脚底能感受到地面的硬度，夯土被踩实之后的硬度，和泥土表层的湿润。还有温度——三月的太阳把地表晒得微温，但往下半寸就是凉的。这些感觉同时涌上来，太多了，太密了，他的脑子处理不过来。他只知道自己站在地上。脚踩着地。不是踏板，不是轮椅的脚踏。是地。

他的脚趾在泥里蜷了一下。不是尝试，是确认。像人反复按开关，确认灯真的亮了。

然后他迈了一步。