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“三十年前，”沈弱说，“你们杀了他爷爷。因为他没能帮你们解决这个麻烦。你们觉得一个老人的命，比你们的安全重要。你们觉得一个四岁小孩的魂，比你们的安稳重要。”

老人的手在拐杖上攥紧了。

“我们……我们当时不知道怎么办。”老人的声音哑了，“那个东西每天晚上都出来。每天都有人死。我们害怕。我们只是……害怕。”

“所以你们杀了一个手无寸铁的老人。”

“他没有手无寸铁！他有剑！”老人忽然提高了声音，然后又压了下去，像是怕吵醒什么。“他有剑！他可以杀了他孙子的……那个东西！但他不肯！他说那是他的孙子，他说他下不了手！那我们怎么办？我们等着被那个东西一个一个地吃掉吗？”

“所以你们杀了他。”

“我们没有杀他！”老人的声音又开始发抖，“我们只是……我们只是把他关起来了。我们想让他想想清楚。我们没想杀他……”

“他死了。”沈弱的声音冷得像刀。

“那是因为——”老人的声音卡在喉咙里，像是有什么东西堵住了。

“因为什么？”

老人没有回答。

沈弱往前走了一步。他的右手垂在身侧，手指微微动了动。

脚下的泥土开始震颤。

和拔草的时候一样，但比那时候剧烈得多。震颤从脚底传上来，传遍了整个空地，传遍了整个镇子。墙壁上的那些轮廓开始动——不是轮廓在动，是墙壁在动。砖头在抖，瓦片在响，所有的房子都在发出一种低沉的、像是哭泣的声音。

“你要做什么？”老人往后退了一步。

沈弱没有回答。他蹲下来，把手掌按在地面上。

掌心里的疤裂开了。

不是真的裂开——是那道暗红色的疤忽然变得鲜红，像是刚被割开的一样新鲜。血从疤里渗出来，渗进泥土里。

然后，整个镇子都开始尖叫。

不是人的尖叫，是土地在尖叫，是墙壁在尖叫，是每一块砖、每一片瓦、每一根木头都在尖叫。声音从地底下涌上来，从四面八方涌上来，灌进耳朵里，灌进脑子里，灌进骨头里。

老人扔掉了拐杖，双手捂着耳朵，嘴巴张得大大的，脸上全是恐惧。

沈弱站起来。

他的眼睛又变了——这次不是灰蓝色，是一种很深很深的黑色，像是深渊的颜色。瞳孔不见了，眼白也不见了，整个眼眶里全是黑的，黑得像是什么都没有。

魔渊里的风从他身上吹出来，带着那股“什么都没有”的味道。

但这次不是“什么都没有”。

有什么东西从地底下在往外爬。

泥土裂开了。一道一道的裂缝从沈弱的手掌下面向四面八方扩散，像是蛛网，像是树根，像是闪电。裂缝里有什么东西在发光——不是金色的光，也不是银色的光，是一种灰白色的、浑浊的光，像是死人的眼白。

黑气从裂缝里涌出来，浓得像是实质。黑气凝成一只手——很大的手，比正常人的手大三倍，手指粗得像铁棍，指甲又长又尖，像是野兽的爪子。

那只手抓住了裂缝的边缘，用力一撑。

泥土翻涌，裂缝扩大。另一只手也伸了出来。

然后是一个头。

很大很大的头，光秃秃的，没有头发，没有眉毛，没有睫毛。皮肤是灰白色的，像是泡了很久的水。脸上没有五官——没有眼睛，没有鼻子，没有嘴巴——就是一个光滑的、椭圆的、灰白色的球。

但它有表情。