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图书馆的最后一（第3页）

上面只有一行字，墨水已经褪色成褐色，但字迹依然清晰：

致下一个找到这本书的人——不要让任何人知道你在找什么。

林昼盯着这行字看了很久。字迹歪斜，写字的人手可能不太稳，或者——他在某种压力下写的，笔尖在纸上刮擦的力度不均匀，有些地方墨水特别浓，有些地方则淡得几乎看不见。他翻过纸的背面，空白。没有其他内容。

他把羊皮纸折好，塞进了自己的长袍内袋，贴着心口的位置。然后他把书夹在腋下，从窗龛里钻出来，快步走向拉文克劳塔楼。

青铜鹰门环让他愣了一下时，他才意识到自己一路都在用拇指摩挲那道折痕。

“什么是智慧的最高境界？”鹰嘴开合，发出金属质感的声音。

“承认无知。”林昼答。

门无声地旋开，他钻进去。

公共休息室里没有人——晚饭时间，所有人都在礼堂。壁炉里的火燃着，但没人往里面添柴，火焰已经矮了下去，变成一堆暗红色的炭。他爬上男生宿舍的楼梯，把书塞进枕头下面，然后又想了想，抽出来，从口袋里掏出那张羊皮纸重新夹回书里。

他坐在床沿，从床头柜上拿起笔记本。翻开到最新的一页，他写了第一行：

有人撕掉了佩弗利尔家族的书页。那个人的温度很低。不是邪恶，是孤独。

他等了几秒。墨迹在纸上慢慢变干，笔尖悬在半空。然后，在他写下新一页的页眉时，他感觉到纸面传来一阵细微的震动，像是有什么东西在纸张的另一面敲了一下。他低头看去。

在他的字下面，一行新的墨水正在慢慢浮现，像是有一只看不见的手在握着他的笔，笔迹和他的一模一样——或者说，和他在笔记本上写过的笔迹一模一样，却又不完全属于他。

那个人不是你的敌人。他在保护你。

林昼盯着这行字。他换了口气，笔尖重新落下，在下面写：

为什么？

墨水在纸上洇开，然后新的字迹浮现，速度比之前更慢，像是要确保每一个字都被他看清楚：

因为知道太多的人，会死得更快。

林昼把笔放下。窗外已经完全黑了，城堡的灯火在远处明明灭灭，有学生从礼堂回来了，走廊里传来笑声和脚步声。他看着这行字，看了很长时间。知道太多的人会死得更快——这是什么意思？笔记本在警告他，还是在保护他？那个撕掉书页的人，那个“温度很低”的人，是在保护佩弗利尔家族的后裔，还是在隐藏某个更大的秘密？

他想起书里的记载：家族成员中流传着一种罕见的特质，被称为“命运的视界”。他还想起哈利·波特，那个同样是佩弗利尔后裔的男孩，额头上有一道闪电形的伤疤。两个佩弗利尔的后裔，同时出现在霍格沃茨——这是巧合，还是某种他看不见的线在牵引？

林昼把笔记本合上。他没有再写任何字。

他把《佩弗利尔家族纪略》重新塞进枕头下面。枕头的形状被书顶出一个不自然的弧度，他的后脑勺枕上去时，角度有点高，脖子悬空了一截。他翻了个身，把脸转向墙壁，膝盖蜷起来，手垫在脸颊下面。

窗外有猫头鹰飞过的影子，翅膀拍打的声音从玻璃外面掠过，越来越远。

他没有立刻睡着。黑暗中，他睁着眼睛，听着宿舍里其他人的呼吸声从楼下公共休息室逐渐传来——晚饭结束了，人们回来了，有人在笑，有人在争论魁地奇的比分，迈克尔的鼾声从隔壁床的方向慢慢升起，节奏稳定，带着一种令人嫉妒的无忧无虑。

枕头下面的书角抵着他的后脑勺，硬硬的，像一只沉默的手指在推着他，提醒他某个尚未揭开的秘密。

林昼又翻了个身，把脸埋进枕头里。布料的气味是城堡洗衣房的味道，肥皂和阳光，还有一种说不清的、属于霍格沃茨本身的陈腐暖意。他闭上眼睛，试图不去想那行字。

知道太多的人，会死得更快。

他没能立刻睡着。但最终还是睡着了。

书还在枕头下面。折痕还在右下角。撕掉的最后一页仍然是空的，没有人知道那上面曾经写了什么。

而图书馆里，平斯夫人的羽毛笔在厚本子上划过又一个学生的借阅记录，沙沙作响，像是某种隐秘的、永不停止的呼吸。