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归途（第1页）

昨夜那场地震把壕沟上面的伪装彻底震塌了。那些被蒙猛精心铺上去的枯枝、落叶和薄土，此刻像一个被撕破了脸皮的伤口，豁开一个大口子，露出下面黑洞洞的、插满了尖头木矛的沟底。那口子张着，像一张无声的嘴，把她和外面的世界隔了开来。沐子裹着兽皮，坐在一块从崖顶滚落的巨石上头。石头是凉的，凉意从她的臀部往上渗，渗到腰，渗到背，她把兽皮裹得更紧了些，下巴缩进毛领里，只露出一双眼睛，望着峡谷入口的方向。

太阳一点点爬高。初冬的太阳没什么力气了，像一盏快要熬干了油的灯，亮还是亮的，但热量已经不多了。它照到谷口上方的天空，投下一小片短暂的、淡金色的暖意，落在她的脸上，像一只温热的大手轻轻地捂了一下，然后就缩了回去。她贪恋那点暖意，把头偏了偏，想多留住它一会儿，但太阳已经走远了。

她一直等到天色发暗。初冬的凉意一阵阵地袭来，不是那种一下子把你冻透的冷，而是一点一点地、像有人用一根冰凉的羽毛在你的皮肤上慢慢地、一下一下地扫着，扫得你起鸡皮疙瘩，扫得你的手指开始发僵，扫得你的牙齿不自觉地轻轻打架。凉风从领口和袖管钻进身体，像无数根细细的、冰凉的针，从她的皮肤扎进去，顺着血管往上走，冷得她直打哆嗦。她这才意识到，又一个白天就这么过去了。

蒙猛一定在往回赶的路上。地震刚过，他肯定就已经动身了。他答应过她的，“很快会回来”。他从来不会骗她。只不过路太远，他走了太远的地方去追那头剑齿虎，所以过了半夜，又过了一整天，还没到家。仅此而已。

她在心里把“仅此而已”这四个字嚼了又嚼，像是在嚼一块没有味道的、已经嚼了很多遍的、变得像橡胶一样坚韧的口香糖。她嚼着嚼着，眼眶又热了一下，她使劲眨了眨眼，把那点热意逼了回去。不能哭，哭了眼睛会肿，肿了他回来看到会担心。她朝冻僵的手哈了几口热气。那点热气刚从她嘴里出来的时候还是热腾腾的，白茫茫的，可还没碰到手指就被风卷走了，什么温度都没有留下。她把手缩回袖子里，攥了攥拳，又松开，又攥了攥。手指不听使唤了，像几根被冻住了的、硬邦邦的、弯不下来的小木棍。

她费力地扒着石头往下爬。石头上有一道一道的裂缝，她用手指抠住裂缝，一只脚往下探，踩到一块凸起的石棱上，另一只脚跟着往下挪。快到底的时候，脚踩在一块滑溜溜的苔藓上，打了一下滑，身体猛地晃了一下，她赶紧抱住石头，胸口撞在石棱上，闷闷地疼了一下。差点没站稳摔了。

脚也冻麻了。她把脚从鞋里抽出来，光着脚踩在冰凉的地面上，那凉意从脚底板往上窜，像一条冰凉的、看不见的小蛇，从她的脚心钻进去，顺着小腿往上爬。几个脚趾几乎没了知觉，她用手指捏着它们，一个一个地揉，从大脚趾揉到小脚趾，又从大脚趾揉起。揉了一会儿，觉着血液重新在皮肤下流动了，脚趾尖开始发痒，像有无数只蚂蚁在里面爬。她又穿上鞋，把鞋带系紧了一些，站起来，跺了跺脚。

蒙猛肯定会回来的。她已经一整天没吃东西了，得去填填肚子。胃里空空的，像一团被揉皱了的、贴在后背上的纸。她不知道饿，但她知道不吃东西就没有力气，没有力气就没办法等他，没办法在他回来的时候跑过去抱住他。吃下去有了热量，才有力气继续等他。她一边在心里这么念叨，一边往回走。那些话在她脑子里转来转去，像一个人在黑暗中不停地跟自己说话，不是为了让别人听到，是为了让自己还能听到自己的声音，确认自己还醒着，还没有被那种像潮水一样从四面八方涌来的恐惧淹没。

回到外洞，她想生火。火塘里还有昨天的余烬，灰白色的，像一层薄薄的霜。她在余烬下面扒了扒，扒出几颗暗红色的、还在微微发着热的小炭粒，像几颗快要熄灭的、还在做着最后的挣扎的、小小的、暗红色的眼睛。她把干草和细柴堆在上面，趴下去吹气。可是手根本不听使唤，抖得厉害。手指捏不住火石，火石从她手里滑出去，掉在地上，她弯腰捡起来，又滑出去。她咬咬牙，把火石攥在手心里，攥得指节泛白，然后用力一磕。右手的火石重重磕在左手大拇指上，磕掉一大块皮，血立刻涌了出来，暗红色的，顺着她的拇指往下淌，滴在火塘边的石头上，洇开一小块深色的印记。

她骂了句脏话。那两个字从她嘴里出来的时候，又硬又脆，像两颗被咬碎了的石子。她把流血的大拇指塞进嘴里，使劲吸了两口，吐掉血水，咸咸的，腥腥的。

手上的疼让她清醒了些。那股痛意像一根线，从她的拇指开始，沿着手臂往上走，穿过肩膀，穿过胸口，一直走到她的心脏。它像一根烧红了的铁丝，从她那个正在慢慢变冷、慢慢往下沉的、像一块被丢进了深水里的石头一样的心口穿了过去，把它捞了起来，拽住了，不让它往下掉。

她烧了一大罐野菜肉羹。罐子是前几天新烧出来的那只，灰黑色的，表面不光滑，摸着有些扎手。她用骨勺把切好的野菜和肉干放进罐子里，加水，架在火堆上慢慢地炖。蒙猛说不定半夜就回来了，到时候肯定饿得慌，正好能吃。要是还不回来……也没关系，剩下来的明天她接着吃，吃完再去那块大石头上等他。

罐子里的汤渐渐冒泡。一开始是细小的、密密的气泡，像有人在罐子底部吹了一口气。后来越来越大，越来越急，咕嘟咕嘟的，像一锅被煮开了的、正在翻涌着的、热腾腾的粥。热气蒸腾起来，弥漫了整个外洞的洞顶，在洞壁上凝成一层薄薄的、亮晶晶的水珠。鼻尖飘来了菜肉羹的香味，那香味里有野菜的清香，有肉干的醇厚，有盐的咸味，还有一种她说不清的、像是什么东西被慢慢地、一点一点地熬出来了的、让人喉咙发紧的、让人想家的味道。她拿了个碗，用大勺子在罐子里搅了搅。

突然，她听见一阵闷闷的“啪嗒啪嗒”声。

那声音不大，但很急促，像有人在远处拍着一面小鼓，又像秋天的干豆荚被太阳晒得炸开了壳，一颗一颗的，蹦蹦跳跳的，越来越近。这声音她太熟悉了——是小黑跑起来，四只爪子落在石头上的动静。它的爪子踩在地上的时候，肉垫先着地，然后是爪子，所以声音不脆，是闷的，噗噗噗的，像一个人在湿泥地上快步走过。

她猛地转过身去。手一带，罐子从火堆上的石架上翻了下来，汤汁泼在火上，发出嗤嗤的响声，白烟猛地蹿起来，带着一股呛人的焦糊味。火苗一下子被浇灭了，只剩下几根还在燃烧的细柴，在暗红色的余烬中挣扎着，像几只被淹了窝的、浑身湿透的、扑棱着翅膀想飞但飞不起来的、可怜的小鸟。沐子顾不上扶罐子，扔下勺子，几乎是一跃而起地往外冲。她的赤脚踩在被汤汁泼湿的地上，滑了一下，踉跄了两步，稳住了。刚到洞口，迎面一团黑影扑过来，差点把她撞倒在地。

是小黑。

小黑高高跃起，跳进她怀里，两只前爪亲热地搭在她肩上。它的身体比几天前出去的时候重多了，厚实了，像一块被压紧了的、沉甸甸的、黑亮亮的石头。它在她怀里扭来扭去，尾巴摇得像一面被风吹得猎猎作响的旗，温热的舌头已经在她脖子和脸上舔开了，那舌头又软又湿，一下一下的，像一片被水泡软了的、滑溜溜的、嫩嫩的叶子，在她的皮肤上蹭来蹭去。沐子紧紧抱着它，她的脸埋在它厚厚的长毛里，那毛是凉的，带着外面的风和雪的气息，还有一股它身上特有的、像是什么东西在森林里跑了一整天、被太阳晒过、被风吹过、被雨淋过之后留下的、混在一起的味道。她闻着那个味道，鼻子一酸，眼眶又热了。她抱不住它，它现在太大了，太重了，又在怀里扭来扭去，爪子蹬着她的腰，她手一滑，小黑从她手里滑了下去，稳稳地落在地上，抬起头，摇着尾巴，眼睛亮晶晶地看着她。

小黑回来了，那蒙猛呢？她顾不上小黑了，撒腿就往谷口跑。赤脚踩在碎石路上，脚底被硌得生疼，她感觉不到疼。风从她的耳边呼啸而过，把她的头发吹到后面去，像一面被风吹开的、黑色的、长长的旗。她跑过溪边，跑过那片曾经晾满鱼干的空地，跑过那棵被猴子们占据过的大树丛，跑过壕沟——壕沟上的梯子还在，她一脚踩上去，梯子晃了一下，她没有停。拐弯的时候，她的身体猛地往□□，膝盖弯了一下，脚踩在碎石上打滑了，整个人往前冲，一头撞进一个男人的胸膛里。

是蒙猛。

他的胸膛结实得像一堵墙。这么直直撞上去，她的额头撞在他的胸骨上，撞得她鼻子发酸，眼前黑了一下。他的身上有汗味，有血腥味，有森林里的松脂味，还有一股她说不清的、像是外面的风从很远很远的地方带来的、干燥的、冷冽的、雪的味道。那些味道混在一起，钻进她的鼻腔，像一个从远方归来的人，把她不在他身边的那几天里所有的一切——他走过的路，他翻过的山，他涉过的河，他吹过的风——都带到了她面前。

她抬起头，愣愣地看着站在面前直喘气的蒙猛。他的脸上有泥，有汗，有被树枝刮过的、细细的、已经结了痂的伤痕。他的头发是乱的，胡茬又长出来了，青青的，硬硬的，密密地铺在下颌和两腮，像一片刚被割过的、又冒出了新茬的、密密匝匝的、摸上去扎手的麦田。他的眼睛是红的，不是哭过的那种红，是那种在林子里走了很远的路、很久没有合眼、风吹日晒雨淋、熬得眼睛充血的红。但他的眼睛是亮的，那双深褐色的、在月光下会发出幽光的、像两口深不见底的古井一样的眼睛，此刻正看着她，里面有疲惫，有释然，有一种“终于到了”的如释重负，还有一种“我终于看到你了”的、像是一个在黑暗的、漫长的、没有尽头的隧道里走了很久的人，终于看到了前方的那一点光。

很明显的，他是一路跑回来的。

也许是鼻子真的撞疼了，不光疼，还发酸。也许是从地震到现在，所有的害怕——她不敢承认的那些害怕——都在这一刻，在看到他的这一刻，从她那个被她用“他肯定会回来的”“他答应过我的”“他从来不会骗我”这些话一层一层地裹住的、像一个被包了很多层布的、不敢摔的、珍贵而易碎的陶罐一样的东西里面，猛地涌了出来，像被谁一脚踢翻了罐子，里面的东西哗啦啦地全倒了出来，再也收不回去了。

下一秒，她的眼泪就扑簌簌地掉了下来。不是那种无声的、像断了线的珠子一样的泪，是那种从眼眶里涌出来的时候还带着温度的、滚烫的、咸咸的、大颗大颗的、像夏天的暴雨一样砸下来的泪。它顺着她的脸颊往下淌，流过她干裂的嘴唇，流过她颤抖的下巴，滴在她的衣服上，滴在他的胸口上。她咬住了嘴唇，不想哭，不想让他看到自己这个样子，可是眼泪不听话，怎么也止不住。

她猛地抬起手，握成两个拳头，发了疯似的捶他的胸口。那拳头落在他胸口的闷响，咚咚咚的，像有人在敲一面不会喊疼的、厚实的、硬邦邦的鼓。她的拳头不疼——她那点力气，在他身上，像雨点落在石头上，石头不会疼，雨点碎了。但她打得认真，打得专注，打得不遗余力，像一个在和一头不听话的、倔强的、但又让她恨不起来的、让她想狠狠地揍他一顿又怕把他揍疼了的、只好用这种不轻不重的、更像是在撒娇而不是在发火的方式，发泄着她的不满和心疼。

蒙猛一直抱着她，任她捶打。他的手臂从她的腰间绕过去，在她的后背交叉，把她整个人箍在他的怀里，像箍着一个他怕被风吹走的、怕被人抢走的、只有放在身边才能安心睡觉的、最重要的东西。他的下巴抵在她的头顶上，他的嘴唇贴着她的头发，低声哄着，那些音节从她嘴里出来的时候，闷闷的，沉沉的，像一个人在哄一个受了惊吓的、在哭的、不知道怎么停下来的孩子。他的手在她的后背上一下一下地拍着，慢慢地，轻轻地，像拍一个婴儿。她的拳头渐渐慢下来了，从急风暴雨变成了稀稀落落的，像雨停了之后屋顶上还在滴的最后一两滴雨水。她的拳头松开了，变成手掌，攀上他的肩头，吊在他脖子上。

她踮起脚尖。她的脚尖踩在他的脚背上，他稳稳地站着，一动不动，像一个被深深夯进地里的、不会被任何风吹倒的、不会被任何雨冲走的木桩。她顾不上满脸泪痕，泪水和鼻涕糊了一脸，她的眼睛是红的，鼻子是红的，脸颊上全是亮晶晶的泪痕。她用力把他的头扳下来，十根手指插进他后脑勺的头发里，那头发是油的，硬的，打着结，她不管。她把他的头往下拉，拉到她的脸前面，然后踮起脚尖，吻上他的嘴唇。

她不敢承认，之前的每一刻她都在害怕。怕他受伤，怕他一去不回，更怕他死在外面，把她一个人丢在这个山谷里空等，等到绝望。她不敢承认，在那些漫长的、没有尽头的、每一秒都被拉得很长很长的白天和黑夜里，她的脑子里转过多少那些她不敢想的、被她一次次按下去、又一次次冒出来的、像被压在水里的皮球一样的念头。她不敢承认，在那些她一个人坐在石头上、裹着兽皮、望着谷口发呆的时候，她的心在一点一点地往下沉，像一块被丢进了深水里的、没有声音、没有挣扎、只是往下、往下、往下的石头。

她现在只想亲他，用这个证明他真的回来了。至于刷牙什么的，先往后放放吧。那些她定了很久的、他从来没有完全遵守过的、她每次都要追着检查、检查完了还要说“重刷”的规矩，在此刻都不重要了。他回来了，他就是规矩。

蒙猛碰到她柔软的唇，愣了一下。他的嘴唇很干，有细小的裂纹，那些裂纹蹭在她的嘴唇上，痒痒的。他的身体微微往后仰了一下，本能地、下意识地想躲开。他牢牢记得她定的规矩——不刷牙不许亲嘴。他在外头好几天没刷过牙了。他的脑子里甚至在这一瞬间闪过一个念头——她会不会又要皱眉头，又要用食指戳他的胸口，说“你又没刷牙”？他还没来得及躲，她已经再次用力按下他的头。她的手臂缠着他的脖子，像一条被风吹紧了的、不会松开的、越缠越紧的藤蔓。她跟他紧紧贴在一起，不光唇齿相接，她的舌头也探进了他嘴里。她的舌尖在他的口腔里轻轻地、像一条刚学会游泳的、还很害羞的、不敢游太远的小鱼一样，试探着，游动着，碰了碰他的牙齿，又缩回去，又碰了碰他的舌。然后她不再缩了，她的舌头和他缠在一起，交换着津液。两个人的呼吸都乱了，急的，热的，混在一起。她的心跳很快，他的心跳也很快，咚咚咚咚，像两面被同时敲响的、挨得很近的、声音重叠在一起、分不清哪一声是谁的鼓。

直到两个人都快喘不过气了，才慢慢分开。她的嘴唇还是贴着他的，很近，近到她的睫毛蹭着他的皮肤，近到她能感觉到他嘴唇上那些细小的裂纹在她的嘴唇上留下的、痒痒的、粗糙的印记。她睁开眼睛，他也睁着眼睛。他们就这样贴着嘴唇，看着彼此，很近，很近，近到她的瞳孔里只有他的眼睛，他的瞳孔里只有她的脸。

蒙猛把她抱回洞里。他的手臂从她的腰间绕过去，在她的后背交叉，把她整个人打横抱起。他的手臂很稳，像两根被嵌进了混凝土里的、经过了无数次拉力测试、被证明可以承受任何重量的钢筋。他把她放在一块兽皮垫子上，然后点了根松脂火把插进洞壁的缝里，里头一下亮堂起来。松脂燃烧时有一种淡淡的、清冽的、像什么树木被割开了皮肉、流出了汁液在空气中慢慢蒸发的味道。那味道不浓，但很好闻，像一个在深山里走了很久的人突然闻到了家的气息。