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烂尾楼里的除夕夜（第4页）

“我妈走的那年，”林时说，“我七岁。”

沈渡没说话。

“她走之前给我买了一个泡泡糖，就是这种，草莓味的。她说，你吃完这个，妈妈就回来了。”

林时顿了顿。

“我吃完了，她没有回来。”

冷风从没封的窗户灌进来，吹得火堆摇晃了几下，差点灭了。沈渡伸手去挡，火焰在他的指缝间跳动，把两个人的影子拉得很长，投在那面粗糙的混凝土墙壁上，像一个不怎么稳固的家。

沈渡想说点什么，但发现自己的喉咙像被什么东西堵住了。他想说“对不起”，但不知道为什么要说对不起。他想说“我明白”，但觉得这两个字太轻了，轻得像一片雪，落在地上就化了，什么都留不下。

最后他说的是：“那你后来还吃吗？”

林时转过头来看他，似乎没想到他会问这个问题。

“吃的。”林时说，“每年除夕都吃。吃完了就告诉自己，今年再等等，也许就回来了。”

“今年呢？”

“今年还没买。”

沈渡看着他那张被火光映得忽明忽暗的脸，忽然站了起来。

“你去哪儿？”林时问。

沈渡没回答，转身跑下了楼，脚步声在空旷的楼梯间里噼里啪啦地响着，像一连串鞭炮。林时愣了一秒，想叫住他，但人已经消失在黑暗中了。

烂尾楼外面很冷。

沈渡跑了三条街，所有的小卖部都关门了。除夕夜，没有人会在这个时候开门做生意。他站在空荡荡的街道上，呼出的白气一团一团地散开，胸口闷得发疼。

最后他在火车站旁边找到了一家亮着灯的小超市。老板正在柜台后面看春晚，电视里传出一阵阵笑声，和外面的死寂形成古怪的对比。

“有泡泡糖吗？”

老板头都没抬：“那边货架上，自己拿。”

沈渡在货架上翻了一遍，草莓味的没了，只剩下薄荷的、西瓜的和橙子的。他挑了橙子的，心想橙子也行，橙子也挺好，反正都是甜的。

结账的时候，他掏遍了全身的口袋，最后在军大衣的内衬里摸到了一枚一块钱的硬币。

泡泡糖八毛。

老板找了他两毛。

沈渡攥着那颗泡泡糖往回跑，跑得上气不接下气，脚底打滑了好几次，差点摔进雪堆里。他跑进烂尾楼的时候，发现火堆快熄了，林时正蹲在那里，用手拢着那点残火，像在保护什么很脆弱的东西。

“给你。”沈渡把泡泡糖递过去，喘得说不出完整的句子，“不是草莓的，橙子的，行不行？”

林时看着那颗泡泡糖，看了很久。

沈渡蹲在他对面，火堆在他们中间苟延残喘，发出最后一点微弱的红光。他看着林时的眼睛——那双一直很安静的、像冰面一样的眼睛忽然裂开了，有什么温热的东西从里面涌出来，无声无息地淌过那张瘦削的脸。

林时没有擦。

他接过那颗泡泡糖，拆开包装，把糖放进嘴里，嚼了两下。

“甜的。”他说，声音是哑的。

沈渡的鼻子忽然酸了。他别过头去，用力眨了几下眼，把那点湿意逼回去。他沈渡这辈子都没在谁面前哭过，不能破了规矩。

“你哭什么？”沈渡问，嗓子却出卖了他，尾音里带着细微的颤抖。

“我没哭。”林时说。

“你脸上有水。”

“是雪。”

“烂尾楼里没有雪。”

林时沉默了一下，然后说了一句让沈渡记了很多年的话。

他说：“那你就当是雪吧。”

那天晚上，两个人在火堆旁边坐了很久。火熄了以后，沈渡把军大衣展开，一人盖一半。军大衣不够长，盖了头就盖不了脚，两个人把脚缩在一起，蜷成两只虾米的形状。