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李昌踢馆（第1页）

名声大了，来的人也杂了。

有真心求医的——拖家带口、背粮带钱的。有的把家里仅有的几只鸡卖了当盘缠，有的把过冬的棉袄当了凑药费，还有的把祖传的一只银镯子摘下来，放在济世堂的药柜上，说是“药费”。顾湘没收那只镯子，但也没有还给人家，她收下了，压在药柜最下面的抽屉里，想等那人病好了再还回去。

有慕名拜访的——邻县的文人雅士、地方小吏，想看看“那个女医者”长什么样。有的来了就站在门口往里张望，被阿香拦住了也不恼，笑嘻嘻地说“我就是看看”。顾湘后来立了个规矩：不是看病的，不许进诊室。想看人可以，站门口看，看不清楚算你眼神不好。

有来偷师的——别的医馆的大夫，假扮成病人进来，东张西望地看华佗怎么开方、顾湘怎么问诊。顾湘一开始没发现，后来发现有个“病人”每次来都不看病，就在诊室里走来走去，东摸西摸，还趁人不注意偷偷翻她的病案。她走过去，不轻不重地说了一句：“这位先生，你要是想看医案，光明正大地看。我写的东西不怕人看。但你要是偷，我就要请你出去了。”

那人脸一红，讪讪地走了。

还有来闹事的。

闹事的人叫李昌，是隔壁谯县的一个“医者”。说他是“医者”其实是抬举他——他连正经的医术都没学过，原本是个走街串巷卖老鼠药的，后来不知从哪里弄了几本破医书，照葫芦画瓢地背了几个方子，就敢挂牌行医了。

他卖的药都是些什么东西呢？把石膏粉掺进黄连粉里当“清火药”，把姜黄染红了当“藏红花”，把烂树皮磨成粉当“人参”。最过分的一次，他把巴豆碾碎了掺进治便秘的药里——巴豆是峻泻药，正常人吃了都会拉到虚脱，一个本来就有慢性腹泻的老妇人吃了他的药，拉了三天三夜，差点没命。

济世堂开张以后，李昌的生意一落千丈。以前他一天能骗七八个人，现在七八天都骗不到一个人。村里人宁可走几十里山路到济世堂排队，也不愿意在他那儿花一个铜板。

李昌怀恨在心。他觉得自己不是医术不行，是名声被华佗压住了。只要能把华佗的名声搞臭，或者至少压一压，他的生意就能回来。

那天上午，他带了三个壮汉来踢馆。

正是春深时节，院子里那棵老杏树开了满树的花，粉白粉白的，风一吹就落一地的花瓣。顾湘正在诊室里给一个咳嗽的老妇人看病。

老妇人姓王，五十六岁，咳了整整两个月了。她的咳嗽不像是普通的感冒咳嗽，干咳为主，偶尔有痰，痰中带着一丝一丝的暗红色血丝。她的脸瘦得颧骨都突出来了，眼窝深深地陷进去，颧骨上有一层薄薄的红晕——那种红不是健康的好气色，而是肺结核病人特有的“潮红”。她的声音嘶哑，说几句话就要停下来喘口气，像是在水里憋了太久的人终于浮出水面。

“您觉得累吗？”顾湘问。

“累。”老妇人的声音像砂纸擦过木板，“走几步路就觉得喘，晚上睡不着，一身一身的汗。”

“盗汗，午后低热，消瘦，咳血……”顾湘在心里默默地列了一张清单。她的手指在桌面上无意识地敲了两下。

肺结核。这个病在现代不难治，标准的四联疗法，六到九个月的疗程，百分之八十五以上的治愈率。但在建安二年——没有X光，没有痰检，没有利福平，没有异烟肼——这个病是慢性杀手。它不像是瘟疫那样三五天就要人命，它像一把钝刀子，一点一点地割，把人割成一把骨头了才肯松手。

“华佗。”她叫了一声。

华佗从隔壁诊室走过来。他今天穿了一件深青色的麻布长衫，袖口挽到手腕，露出手腕上清晰的骨节。他看了老妇人一眼，然后坐下，伸出手指搭上她的寸口。三根手指静静地伏在脉搏上，像三只落在水面上的蜻蜓。

诊了大约半盏茶的工夫。华佗的眉头微微皱了一下——只有顾湘能看出那一下皱眉，因为她在过去一年里已经看了无数次他皱眉的方式。这种皱眉不代表“没办法”，而是代表“知道了，但不好办”。

他收回手指，看了看老妇人的舌苔——舌红少苔，边尖有瘀点。然后他看向顾湘，点了点头。

“肺痨。”他说，声音不大，“正气已虚，阴液亏耗。要治一段时间，不能急，也不能断。”

两个人正低头商量方子——顾湘说“要用百合固金汤加减”，华佗说“再加一味百部，杀虫”——忽然院子里传来一阵嘈杂的声音。

不是普通的大声说话，是那种故意的、挑衅的、让所有人都听见的叫喊。

“华佗！你出来！”

那声音粗哑得像破锣，带着一股市井无赖特有的蛮横劲儿。顾湘皱了皱眉，走到窗口往外看了一眼。

院子里站着一个四十来岁的男人，穿着一身半新不旧的绸缎袍子——绸缎是好绸缎，但洗得发白了，袖口磨出了毛边，领子上还有一块不知道是什么时候留下的油渍。他留着两撇鼠须，修剪得整整齐齐，但修剪得越整齐，就越显得那张脸尖嘴猴腮。他的肚子不小，把袍子撑得紧绷绷的，腰带上挂着一串叮叮当当的东西——有药葫芦，有铜钱，还有一把不知道用来干什么的小铜刀。

他身后站着三个壮汉，一样的满脸横肉，一样的膀大腰圆，一样的站没站相。三个人都抱着胳膊，下巴抬得老高，目光在院子里扫来扫去，像三只闯进别人领地的鬣狗。

村里人看到这阵仗，纷纷往两边让。不是怕，是谨慎——在这年头，能带三个壮汉出门的人，不是有背景，就是不怕死。不管是哪一种，普通村民都不想惹。

“你是何人？”顾湘从诊室走出来，站在台阶上，居高临下地看着那个人。

她今天穿着一件青灰色的粗布衣裳，头发用一根素银簪子挽着——那根簪子是华佗送的，瘟疫过后有一天忽然放在她桌上的，什么话都没说。衣裳上还有早上煎药时溅上去的几点药渍，但她站在那里的姿态，让那件粗布衣裳穿出了某种说不清道不明的东西。

不是威严。她一个不到三十岁的女人，在一千八百年前的土地上，不可能靠“威严”压倒任何人。那是一种更微妙的东西——是见过大场面之后自然而然的不慌张，是知道自己在做什么、为什么做、做得对不对之后的那份笃定。

那人上下打量了顾湘一眼，目光从她的脸滑到她的衣裳，又从她的衣裳滑回她的脸。他的眼神里有打量，有盘算，还有一种令人不舒服的、油腻腻的东西。

“我是李昌，谯县的医者。”他说“医者”两个字的时候，下巴抬得更高了，“听说你们济世堂能耐大，华佗能起死回生，你南风先生能驱邪治病。我来讨教讨教。”

他的声音不大不小，刚好够让院子里所有人都听到。他带来的三个壮汉配合地发出几声低笑，像三只□□在叫。

顾湘上下打量了他一眼。她的目光从他的脸移到他的衣服，从衣服移到他腰间挂的那串叮叮当当的东西，最后落在他的手上。那双手白净得不像干活的人，指甲修剪得整整齐齐，但指缝里有黄色的污渍——像是某种药材的粉末，又像是劣质的黄酒染出来的颜色。

他身上有一股浓烈的药味，但那不是好药的味道。好药的气味是醇厚的、沉静的、像老树根一样扎扎实实的味道。他身上的药味是酸的、刺鼻的、像什么东西在潮湿的角落里发霉腐败了之后被人用香料盖住的味。

顾湘的鼻子微微动了一下，心里已经明白了七八分。

这是个卖假药的。而且是个不那么聪明的卖假药的——因为他连气味都藏不好。

“你要怎么比？”顾湘的语气很平淡，像在问“你今天吃饭了吗”。