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请假三个月（第2页）

她想起外婆说，蒽蒽，你要好好的。

想起顾雨落说，一中，你要加油。

想起自己说，不管发生什么，都要好好的，都要加油。

但“好好的”是什么？“加油”又是什么？是硬扛着，把自己累垮，把未来赌进去，最后可能什么都得不到？还是暂时退一步，承认自己不行了，承认那些梦想太远了，承认那些约定太重了，然后签下这张表，给自己一个喘息的机会，也给外婆、给妈妈、给这个支离破碎的家，一个喘息的机会？

她不知道。她只觉得累，从骨头缝里渗出来的累，累到不想思考，不想选择，不想承担。只想闭上眼睛，睡过去，永远不要醒来，永远不用面对这张表，不用面对ICU里的外婆，不用面对疲惫的妈妈，不用面对空掉的座位，不用面对那些越来越淡的薄荷味，不用面对那个叫“中考”的怪物，和那个再也回不去的、十五岁的春天。

笔尖终于落下，在纸上划出沙沙的声响。很轻，但在安静的办公室里，很清晰，像某种宣告，也像某种投降——宣告她累了，投降了，认输了。承认自己不行了，承认那些约定太重了，承认那些梦想太远了，承认现实太残酷了，残酷到她扛不住，残酷到她必须退一步，退到这张请假表后面，退到那个没有光、没有希望、只有无尽疲惫和等待的、漫长的空白里。

秋蒽蒽。

三个字，工工整整，是她练了两年的、最好的字。但此刻，这三个字像三个黑色的、沉重的十字架，钉在纸上，也钉在她心里，钉出一个永远也愈合不了的、黑色的伤口。

她把笔放下，把表推回去。陈老师接过，看了看签名，然后抬头看着她，眼神里有种秋蒽蒽看不懂的、深切的悲哀。

“好好照顾外婆，”陈老师说，声音很轻，“也照顾好自己。学校这边，我会跟各科老师打招呼，让他们把资料、卷子留给你。有什么问题，随时给我打电话。”

“谢谢老师。”秋蒽蒽说，站起来，对她鞠了一躬。然后转身，走出办公室。

走廊里依然很安静，阳光依然很好，蝉依然在叫。但秋蒽蒽觉得，这一切都隔着一层厚厚的、透明的膜，她能看见，但感觉不到。她能听见，但听不懂。她能走，但不知道要去哪里，要做什么，要怎么办。

她走回教室。同学们还在埋头做题，没有人抬头看她。她走到座位边，坐下，开始收拾书包。一本一本，数学，物理，化学，语文，英语。还有那本深绿色的笔记本，和那个装着《城南旧事》的纸盒。她把它们放进书包，拉上拉链，然后站起来，背起书包，走出教室。

没有回头。她知道，那个座位从今天起，会一直空着，像顾雨落的座位一样，空着，直到中考，直到毕业，直到所有人都离开，直到这个教室被清空，被粉刷，被新的学生、新的桌椅、新的故事填满。而她和顾雨落，和那些“一起考一中”的约定，和那些“明天见”的日子，和那些图书馆的午后，那些操场的黄昏，那些传过的纸条，那些拉过的钩，都会被遗忘，被覆盖，被时间的灰尘深深掩埋，直到再也找不到任何痕迹。

就像一场下了整整三年，却突然停了的雨。

像一本写了两百多页，却突然合上的书。

像一片在春天泛黄，却在夏天来临前，就被风吹落的叶子。

戛然而止。

不留余地。

而她，签下那张请假表，从今天起，正式退出这场游戏，退出这场名为“中考”的、残酷的战争，退出那些再也回不去的、十五岁的春天。

退到那张表后面，退到那个没有光、没有希望、只有无尽疲惫和等待的、漫长的空白里。

退到，老屋的天井里，外婆的病床前，妈妈疲惫的眼睛里，和那些永远也流不完的、湿漉漉的雨声里。

一个人。