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以前那天（第1页）

许眠坐在公交站台的长椅上，嘴里的棒棒糖渐渐化得只剩根塑料棍，她无意识地咬着，舌尖尝到点塑料的涩味。晚风卷着落叶滚到脚边，她弯腰捡起一片，叶尖还带着点没褪尽的绿，像被秋天遗忘的固执。

口袋里的手机震了震，是条陌生号码的短信，只有一张照片——沈淌站在琴房废墟前，手里举着块断裂的琴键，背景里能看到工人正在拆最后一面墙。照片下面有行字：“他们说拆了才能建新的，可我总觉得，旧砖缝里还有琴声。”

许眠盯着照片看了很久，直到屏幕暗下去映出自己的脸，才发现眼眶湿了。她想起初三那年，沈淌总在琴房窗边放个小音箱，偷偷给她放她喜欢的钢琴曲，说“这样你练琴累了，一抬头就能听见”。那时的阳光总透过琴房的窗，在她睫毛上投下细碎的影子，像撒了把金粉。

手机又震了一下，还是那个号码：“刚才在垃圾桶里捡到这个，给你留着。”

附件是张特写，是那封被她丢掉的信，信封边缘沾着点灰尘，却被抚平了褶皱。许眠突然想起沈淌弯腰捡信时的样子，她穿着白衬衫，袖口卷到小臂，露出手腕上那道当年帮她搬琴时被划伤的疤，在路灯下像条浅色的蚯蚓。

她站起身，往回走。晚风掀起她的衣角，口袋里的断钥匙碎片硌着掌心，有点疼，却让人清醒。走到刚才的垃圾桶旁，卖棉花糖的大爷已经走了，只剩个空架子在风里晃悠，发出吱呀的响。

垃圾桶里，那封信安安静静躺在最上面，旁边是根咬扁的棒棒糖棍。许眠伸手把信抽出来，指尖触到信封上的钢琴图案，突然想起沈淌画这图案时，铅笔断了三次，气得直跺脚，却还是重新削了笔，说“要画得像点，不然眠眠认不出”。

公交站台的灯光落在信纸上，她终于拆开了信封。里面果然是《小星星》的谱子，最后几小节用红笔改了又改，墨迹晕开像朵桃花，末尾写着行小字：“等你愿意听了，我弹给你听，用新琴房的钢琴。”

许眠把谱子折好放进书包，转身往公交站走。路过刚才的路灯时，地上有串浅浅的脚印，一直延伸到街角，像在说“我往那边等你”。她踢了踢路边的小石子，石子滚了几圈，停在脚印尽头。

“笨蛋，”她低头笑了笑，声音被风卷走，“新琴房的钥匙，记得给我配一把。”

书包里的断钥匙碎片硌着背，像块带着余温的烙铁，提醒着那些没说出口的话，没做完的事，和那些以为碎了就再也拼不回，却悄悄在暗夜里重新粘合的时光。

沈淌蹲在琴房废墟旁，指尖捏着块碎琴键，边缘还沾着点暗红的漆。风卷着灰掠过她的发梢，她忽然笑了一声，把碎琴键塞进兜里——那里还揣着半块没吃完的草莓糖，是上周许眠塞给她的，糖纸已经被体温焐得发皱。

不远处传来金属碰撞的脆响，几个工人正把拆下来的钢筋往卡车里扔。沈淌抬头望过去，看见许眠站在卡车旁，正和工人说着什么，侧脸在夕阳里泛着层暖光。她突然想起初三那年艺术节，她穿着白裙子坐在钢琴前，聚光灯打在她睫毛上，像落了层雪。那时她就在台下，手里攥着瓶没开封的草莓牛奶，直到散场都没敢递出去。

“沈淌！”许眠的声音穿过风撞过来，带着点不耐烦，“工人说这架旧钢琴还有用，你要不要？”

她跑过去时差点被钢筋绊倒，许眠伸手扶了她一把，指尖蹭过他的手腕，像触到团温热的棉花。“看什么呢？”她挑眉，“再发呆，钢琴就要被当废品拉走了。”

沈淌盯着那架蒙着灰的钢琴，琴盖裂了道缝，像道没愈合的疤。“修得好吗？”她伸手摸了摸琴键，有几个已经陷下去了，“我记得你以前总说，这架琴的音色最像月光。”

许眠没说话，只是弯腰捡起块琴槌，轻轻敲了敲琴弦。嗡——一声闷响，震得人耳膜发麻，却奇异地在空气里荡开层暖意。“你听，”她抬头看她，眼里闪着光，“还活着呢。”

远处传来收废品的三轮车铃铛声，叮铃铃的，像在催。沈淌突然抓住许眠的手腕，掌心的温度烫得她缩了一下。“别走，”她声音有点抖，“我们把它修好吧，就放在……放在新琴房的窗边，像以前那样。”

许眠看着她泛红的耳尖，突然想起那天在琴房，她偷偷往她琴谱里夹的草莓糖，糖纸在阳光下闪着细碎的光。她没回答，只是转身对工人喊：“这琴我们要了！麻烦帮忙搬到那边的空房间！”

沈淌看着她的背影，突然从兜里掏出那半块草莓糖，飞快地剥开糖纸塞进嘴里。甜味漫开时，她听见许眠回头喊她：“还愣着干嘛？过来搭把手啊！”

夕阳把两人的影子拉得很长，交叠在废墟上，像给那些碎掉的琴键、生锈的钢筋，盖上了层温柔的印章。风卷着最后几片落叶掠过钢琴，琴键轻轻颤了颤，像是在应和着什么，又像是在说，有些声音，就算被埋进灰里，也总能等到重新响起来的那天。

（完）