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第22章 再回首峰顶看尽仙者亦是凡人（第2页）

是惊恐。是怕。是挣扎。是不想死。

李白站在他面前，低头看著那张脸。他想起那个踏水而来的中年人，居高临下，一掌拍飞他的剑，一脚踩在他胸口，说“一个废物”。那人的脸上没有恐惧，只有傲慢和不屑，而在临死前，他的脸上只有恐惧。此刻，这个躺在地上的修士，脸上也没有傲慢了，同样只剩下恐惧——和那些被他踩在脚下的凡人，一模一样。

李白忽然笑了。

不是嘲笑，不是冷笑，是一种说不清的笑。嘴角微微上扬，眼底却没有笑意。

原来修士也怕死。原来修士也逃不过雪崩，也逃不过天地的愤怒。你们能御剑飞行，能踏云凌空，能活的更久——可在雪山面前，你们和那些凡人有什么区別？一样会冻死，一样会被埋，一样会瞪著眼睛、张著嘴、不想死。

他的笑容慢慢敛去，转身继续走。

又走了几步，雪里露出一角翠绿。李白弯腰，扒开积雪，捡起一块玉佩。成色极好，雕工精细，价值万金——他认得。酒肆里，那个隨从扔在他桌上，让他“拿著，滚”。此刻，玉佩的主人不见了。不知道埋在雪下哪一处，不知道是冻死了还是被砸死了，不知道有没有人也像他救柳风铃一样，弯下腰、伸出手、把他从雪里拖出来。

李白把玉佩握在掌心，冰凉的，透骨的凉。

“你的修为没能救你。”他低声说，声音被风吹散，“柳风铃也没能救你。可悲……”

他把玉佩放回雪里，然后站起来，继续走。

风更大了，雪更厚了，天色暗了下来。

李白没有停。

他也不知道自己能不能登顶。肋骨还在疼，左臂抬不起来，乾粮已经快吃完了，葫芦里的酒剩的不多了。他的嘴唇乾裂，脸上满是冻伤的青紫，手指肿得像萝卜，每走一步都要喘上好几口气。

他还是没有停。

不是为了证明什么。不是为了给谁看。只是因为他答应了这座山——他来，他要上去。

就这么简单。

在往上，那雾浓得可怕，几步之外什么都看不清。他的靴子陷进雪里，每一步都发出咯吱咯吱的声响，在寂静中格外清晰。他不知道自己走了多久——也许一个时辰，也许一天。时间在这片白茫茫的混沌里失去了意义。他只是走，低著头，拄著素月剑，一脚深一脚浅地往上挪。

然后，雾散了。

不是渐渐变淡，是像掀开幔帐——一步之外还是浓雾，这一步落下，眼前豁然开朗。风停了，雪停了，连空气都静止了。头顶是深蓝色的天，没有云，没有一丝杂质，只有纯净的蓝。脚下是连绵的云海，白的、软的、厚的，无边无际翻腾不止。

矗天峰之巔，只有他一个人。

天地万物，尽在脚下。

李白站在山顶，一动不动。风吹散了他最后的疲惫，也吹走了他心里的那些愤怒、悲悯、嘆息。它们还在，但不再压著他。

他看了很久。云海翻涌，无声无息。夕阳从西边沉下去，把天边染成暗紫色，又慢慢褪成深蓝。星星一颗一颗地亮起来，先是最亮的那几颗，然后是密密麻麻的碎星，像有人抓了一把银幣撒在天上。

他从怀里摸出那只葫芦。他拔开壶塞，没有喝。

他弯下腰，把葫芦口倾斜，酒液缓缓流出，落在雪地上，落在那亿万年来没有凡人踏足过的山巔。清绝的酒香在寒风中散开，只一瞬，就被风吹散了。

李白直起身，把葫芦塞好，收进怀中。

他没有说话。但雪知道，山知道，那些埋在雪下的亡魂知道。

敬山。敬那些逝去的生命。

他站在山巔，素月剑拄在身前，像一个守夜的人。夜风从四面八方吹来，吹起他破烂的青衫，吹乾他脸上的血痂和泪痕。他仰起头，看著满天繁星。

很久以前，在长安，他也这样看过星星。那时候他以为自己无所不能。后来他才知道，自己什么都改变不了。但现在，他站在这里，站在这座没有人登顶的山上，站在这片被雪崩吞噬过的土地上，他忽然觉得——也许他什么都改变不了，但至少，他来了。他看见了，他记住了。

这就够了。

他转过身，朝山下走去。背影孤单，但很稳。身后的山顶，那几滴酒已经渗进雪里，看不见了。但风知道，山知道。