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追风篇自由的枷锁（第2页）

就在这个时候，他听到了一个声音——

“你跑得挺快的。”

追风抬起头。河边站着一个少年——跟他差不多大，大约五六岁，穿着一身黑色的衣服，头发乱糟糟的，脸上带着泥巴。但那双眼睛很亮，像草原上空的星星。他的脚上穿着一双破旧的靴子，鞋底磨穿了，露出脚趾头。脚趾头是黑的，不是脏的黑，是冻伤的黑。夏天冻伤，不是天冷，是血不流了。血不流了，脚趾头就黑了。黑了就掉了。掉了就不疼了。但他的脚趾头还在。还在，就还在疼。疼也不说。疼说了也没用。说了也疼，不说也疼。不说就不疼了？不，说了更疼。说了，别人知道了，别人也疼。他不想别人疼。所以他笑。笑着说话，像不疼一样。

“你是谁？”

“我叫逐影。因为我跑得像影子一样快——你走到哪里，我就跟到哪里。”

“你比我快？”

“当然。我可是草原上跑得最快的人！”

“不可能！我才是草原上跑得最快的人！”

“那我们比一比？”

“比就比！”

两个少年在草原上狂奔——从日落跑到月升，从月升跑到日出。太阳落下去了，月亮升起来了，月亮落下去了，太阳又升起来了。他们跑了一夜。一夜有多长？追风不知道。他只知道他的腿在抖，他的肺在烧，他的心跳得像有人在里面打鼓。鼓声很大，但他不怕。怕的是鼓不响了。不响了，就是停了。停了，就是到了。到了，就是不用跑了。不用跑了，就是——他不想。他不想不用跑。他喜欢跑。跑的时候，风在耳边，草在脚下，天在头顶。他在中间。中间是最快的地方。不是前面快，是中间快。前面是风，后面是逐影。他在中间。中间不会掉队，也不会迷路。逐影在后面，他不会丢。风在前面，他不会停。

最后——追风赢了。他比逐影快了半个身位——虽然只有一点点，但确实快了。他跪在地上大口喘气，逐影也跪在地上大口喘气。两个人都跪着，头对着头，像两只在打架的小羊。羊不打架，羊顶角。顶角不是打架，是玩。玩的时候，不会疼。疼的时候，不是玩。他们不疼。他们只是累。累了就不会疼。疼是在累之前。累到极限，就不疼了。不疼了，就只剩下累了。累是好事。累了就知道——还在。

“你赢了。”逐影喘着气说，声音断断续续的，像一个人在很远的地方喊。“但我下次一定会赢你。”

“那你来追。我等你。”

从那天起，两个少年成了最好的朋友。每天一起放羊、一起骑马、一起在草原上狂奔。追风永远跑在前面，逐影永远跟在后面——半个身位的距离，不远不近，刚好能看到追风的背影。那背影不大，很瘦，像一根针。针会扎人，也会被人扎。但逐影不怕。他跟在后面，不会被扎。跟紧了，就不会被扎。跟紧了，就不会丢。不会丢，就不会疼。

“追风，你的梦想是什么？”

“我的梦想——是永远跑在你前面。”

“为什么？”

“因为我要替你开路。”追风的声音很轻，轻得像在说一个他从来不需要怀疑的事。“开路的人在前面，走路的人在后面。前面的人会疼，后面的人不会。疼的人开路，不疼的人走路。开的路是给后面的人走的。后面的人走了，前面的人就不疼了。不疼了，就可以继续开了。”

“好，你开路，我跟着。永远。”

“永远。”

他们在大草原上发誓。没有证人，没有契约，只有风知道。风把他们的誓言吹遍了整个草原。吹到很远的地方，远到没有人听到。但风记得。风不会忘。风会吹，吹到下一个草原，吹到下一个听风的人。听风的人听到了，就知道了。知道了，就不会忘了。不会忘了，就还在。还在，就不是永远。永远是到不了的地方。但风在吹。风在吹，就在路上。在路上，就是永远。

【三·大劫降临】

三千年前，大劫降临。混沌的傀儡从四面八方涌来——像潮水一样无穷无尽，吞噬着沿途的一切。草原被烧毁了，部落被摧毁了，无数的人在战火中死去。追风记得那天——天空变成了灰黑色，太阳被遮住了，空气中弥漫着焦糊的味道。不是木头烧焦的味道，是草烧焦的味道。草烧焦了，草原就没了。草原没了，家就没了。家没了，人就散了。散了，就找不到了。找不到了，就再也回不来了。

追风和逐影上了战场。追风用速度之力传递军情——橙色的残影在战场上飞驰，比风还快，比闪电还快。逐影跟在他身后——半个身位的距离，不远不近，刚好能看到追风的背影。背影还在，他就不怕。背影不在了，他就怕。怕了就会慢，慢了就会丢，丢了就找不到了。

“追风！东边有敌人！”

“知道了！我去通知啸岳！”

“我跟你一起去！”

“不用！你留下来保护伤员！”

“但——”

“听话！我很快就回来！”

追风跑了。逐影留在了原地——保护伤员。伤员帐篷里躺着十几个受伤的士兵，有的断了腿，有的瞎了眼，有的已经奄奄一息。逐影蹲在帐篷口，握着一把弯刀，盯着远方的黑暗。弯刀是他父亲留给他的，铁柄上刻着一个“影”字。字很浅，但他摸得到。摸得到就知道——父亲在。父亲不在，但字在。字在，父亲就在。他握着弯刀，手在抖。不是怕的抖，是冷的抖。天不冷，但血冷了。血冷了，手就冷了。手冷了，刀就冷了。刀冷了，就钝了。钝了也能用。用的时候，不疼。疼的时候，不是用刀的时候。是用刀的时候，是刀疼的时候。刀疼了，刃就卷了。卷了就钝了，钝了就砍不动了。砍不动了，就完了。

但敌人太多了。逐影一个人挡不住——他被包围了。三个、五个、十个……傀儡从四面八方涌来，把他围在中间。它们没有脸，没有声音，只有灰黑色的、粘稠的、像污泥一样的身体。它们不会说话，不会喊叫，只是不停地涌上来，涌上来，涌上来。它们不怕疼。它们不会疼。不会疼的东西，杀不死。杀不死的东西，会一直来。一直来，直到你倒下。你倒下了，它们就过去了。过去了，就不管你了。不管你了，你就死了。死了就不疼了。不疼了，就好了。好了就可以休息了。

“追风！”他喊道。“救我！”

追风听到了。他用最快的速度跑回来——橙色的残影在战场上飞驰，比风还快，比闪电还快。他看到了逐影——被傀儡围在中间，弯刀已经砍断了，赤手空拳，身上全是伤口。他的左臂被傀儡咬了一口，肉翻了出来，白森森的骨头露在外面。右腿被浊气腐蚀了一片，皮肤变成灰黑色，开始溃烂。他的脸上全是血，分不清是自己的还是敌人的。但他站着。他还站着。站着就是没有倒下。没有倒下就是还在。还在就是还有机会。有机会就是——等他。

但他到的时候——已经晚了。

最后一个傀儡倒下，逐影也倒下了。他的胸口插着一把黑色的剑，剑刃上滴着血。那剑不是傀儡的武器，是混沌的力量凝聚的，灰黑色的，像凝固的烟。烟不会凝固，但混沌的剑会。凝固了就不会散，不散就不会消失。不消失就会一直在。一直在就是——他胸口有一个洞。洞不会好。洞只会疼。疼到不疼了，就是——他不再疼了。