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第13章（第2页）

首都的学费、住宿费、生活费，对这个连日常开销都要精打细算的地方来说，会是压垮骆驼的最后一根稻草。

他不能，也不该让本就步履维艰的院里，为一个成年的孩子，再背上这份沉重的包袱。

希望越大，失望就越狠，他早已学会不去奢求够不到的东西。

房间里静得只剩风扇的噪音。十一站在那里，沉默着。

他看着胡妈妈欲言又止最终化为沉默的侧脸，缓缓开口：“胡妈妈，我不想去了。”

胡妈妈愕然抬头，眼底闪过一丝愧疚与不忍，却终究没再说什么。

十一伸出手，从她手里拿回通知书，没再看一眼，只是低着头，动作缓慢地将那张承载全部梦想的纸，撕成两半、四半、八半……

直到它变成一堆无法拼凑的碎片。碎纸屑从指缝间飘落，像一场小小的、无声的雪。

“这学校……好像也没什么好的。”他轻声说，像在说服胡妈妈，更像在说服自己，“我去县里看看，有没有活儿干。”

十一转过身，没让胡妈妈看见自己瞬间通红的眼眶和死死咬住的嘴唇。

他挺直尚未完全长成的单薄脊背，走出办公室，身后传来胡妈妈低低地叹息。

十一在院子里那棵老银杏树下站了很久，直到夕阳西下，将影子拉得很长。

摊开手心，看着碎纸屑被风吹走，散落在泥土里，他轻声对自己说：“没什么的。”

像辛止那样的人，生来就在云端。而他，只要能脚踏实地活着，就已经用尽了全力。

十三岁那年秋天遇见的小少爷，半月相处像一场短暂的梦，那颗酸甜的李子是梦里唯一的甜，可梦总会醒的。

同年，初秋。

十一回到孤儿院，办理身份证。这意味着，他将真正告别“十一”这个编号，拥有一个属于自己的、法律意义上的名字。

胡妈妈的办公室依旧弥漫着药油和旧纸张的味道。

她拿出本泛黄的《新华字典》推到他面前，眼神带着鼓励和心疼：

“十一啊，按规矩，院里出去的未被领养的孩子，大多跟着我姓胡。你自己看看，想个什么名儿？”

十一没去翻那本厚重的字典，目光越过胡妈妈，看向窗外院子里的老银杏树。

初春的新芽早已在夏末落尽，枝叶郁郁葱葱，阳光透过叶片洒下斑驳的影。

他想起很多年前，那个叫辛止的小少爷塞给他的外国巧克力，甜得发腻，包装纸金灿灿，像另一个世界的东西。

他小心翼翼吃完，把糖纸熨平，藏在铁皮盒子最底下。

可他此刻能记起的，不是巧克力的味道，而是某个离别的午后，辛止塞给他的那颗李子，酸甜的汁液瞬间充斥口腔。

他不要那些虚无缥缈的东西。他只要一点实实在在的、能抓在手里的“生”。

像这棵银杏树，哪怕土壤贫瘠，却能在春天发出新芽，也能在夏天枝繁叶茂。

“胡妈妈，”他收回目光，声音不大却异常清晰，“我不想姓胡。”