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宋居寒没说话。他的眼睛在何故脸上扫过，从眉毛扫到鼻梁，从鼻梁扫到嘴唇，最后落回眼睛。他在找什么，何故不知道。他什么都没找到，何故也不知道。

“你走吧。”宋居寒忽然说。

何故没动。

宋居寒把他手从自己脸上拿下来，握在手心里，一根一根捏他的指节。捏得很轻，像在捏什么易碎的东西。

“你走吧。”他又说了一遍，声音低下去，“趁我还……”

后半句没说出来。

何故等了几秒，替他说完：“趁你还舍得？”

宋居寒手指停住。

他没抬头，就盯着何故的手。那只手被他握着，骨节分明，指腹有薄薄的茧，是这些年写字、翻谱、做那些他不愿意让宋居寒一个人做的事磨出来的。

“我不舍得。”宋居寒说。

他终于抬起头，眼睛红了一圈，但没有眼泪。他眼睛里有一种很深的、很累的东西，像是已经疼了太久，疼到不知道该怎么喊疼了。

“我不舍得，”他说，“所以你得自己走。你不能等我……等我哪天控制不住……”

“控制不住什么？”

宋居寒没答。

他松开何故的手，坐起来，背对着他。肩膀的线条绷得很紧，像一张拉到极限的弓。他的手指插进头发里，攥着，指节泛白。

何故也坐起来。

他看着宋居寒的背，看着那上面每一块肌肉的纹理，看着脊柱两侧那两条浅浅的沟。他看了很久。

然后他伸手，从后面环住他的腰。

宋居寒浑身一僵。

“宋居寒。”

宋居寒没动。

“你听着。”

宋居寒的呼吸停了一拍。

“我在这，”何故的声音贴着他后背传来，闷闷的，但是稳，“我没想过走。以前没想过，现在没想过，以后也不会想。”

宋居寒的手指从头发里滑下来，垂在膝盖上。

“你凭什么。”他说。

声音哑得几乎听不出来是他。

“你凭什么这么确定。”

何故没答。他只是把脸贴在他后背上，贴在那块因为紧绷而发烫的皮肤上。

“你凭什么。”宋居寒又说了一遍，声音开始抖，“你不知道……你不知道我有多怕……你不知道我每天晚上醒过来，第一件事就是看你还在不在……你不知道我有多恨我自己……”

何故感觉到他的身体在抖，从肩膀到腰，从头到尾，像一棵被风吹透的树。

他收紧手臂。

“我知道。”

宋居寒的眼泪终于掉下来。

他没出声，就那么坐着，背对着何故，眼泪一颗一颗砸在自己手背上。他不敢回头。他怕一回头，发现这是假的。他怕一回头，何故就不见了。他怕一回头，那个他一直等的时刻就到了——

何故把他扳过来。

宋居寒的脸被他的手捧着，泪水糊了满脸，眼睛红得不像话，嘴唇微微颤着，像想说什么又说不出来。他看着何故，用一种极其复杂的眼神——里面有害怕，有期待，有不敢相信，还有一种很深的、被压了很久很久的东西。